MENTIRAS ENVENENADAS........gran final

Holas chicas aqui tienen el primer capitulo de esta historia.....

Capítulo 1
El cálido sol de junio entraba por la ventana, alejando los restos de una fría y triste primavera. En el cercano Kenelm Park el alegre ladrido de un perro se elevaba sobre el continuo murmullo del tráfico londinense.
Desde el segundo piso, Myriam vio a través de los árboles una pelota roja y brillante. Sonrió y volvió la vista al catálogo. Un momento después sonó el teléfono, y alargó su esbelta mano para agarrar el auricular.
—¿Diga?
—Señorita Mairam —se oyó la voz de Helen—, aquí hay un caballero que pregunta si tenemos cuadros de Brad o de Mia Montemayor. Le he dicho que no, pero insiste en saber si podríamos adquirir alguno.
Durante los últimos diez años, el trabajo de los Montemayor había estado muy requerido, y Myriam estaba acostumbrada a que sus padres fueran conocidos en todo el mundo.
—Bajaré enseguida —dijo ella.
Helen Hutchings, una hermosa viuda de cuarenta años, se ocupaba de las ventas de la Charles Raynor Gallery, mientras que Myriam se encargaba de solucionar los pedidos o las búsquedas.
Se cercioró de que el recogido de su cabello castaño seguía intacto, y, tras ponerse las gruesas gafas que le hacían aparentar mucho más que veinticuatro años, salió de su despacho, vestida con su impecable traje gris de seda.
Se asomó al balcón que dominaba la amplia galería, y bajo la luz que entraba por las claraboyas vio a un grupo de personas, posiblemente turistas, contemplando los cuadros. También vio a un hombre alto, moreno y corpulento, que estaba junto al mostrador de recepción.
Mientras Myriam bajaba las escaleras, al pie de las cuales colgaba un letrero con la palabra «Privado», él se dio la vuelta y la miró. Víctor.
No había duda. Aquel rostro enjuto y tenso, los hombros anchos, la mata de pelo oscuro, el aspecto de fuerza y a la vez de elegancia… Aunque estaba muy lejos para ver el color de sus ojos, ella sabía muy bien que eran de un bonito color azul violáceo. Myriam se paró y se agarró a la barandilla, casi sin respiración. Desde que volvió a Londres desde Nueva York, había temido volver a verlo, a pesar de que llevaba seis meses intentando comenzar una nueva vida.
El corazón le latía desbocadamente, pero gracias a un aumento de la adrenalina consiguió darse la vuelta y correr a su despacho.
Se dejó caer en su sillón, rezando por que no la hubiese reconocido. Porque de haber sido así… Víctor no era el tipo de hombre a quien pudiera despedirse tranquilamente.
«Nunca te dejaré marchar», le había dicho una vez, pero a pesar de todo lo que compartieron ella lo dejó. Incapaz de soportar su crueldad, y temerosa del daño que la relación le pudiera causar a su familia, lo abandonó sin darle explicaciones.
Y estaba claro que él no podría perdonarla por eso.
Pero si no la había reconocido, tal vez hubiera escapatoria. Esperando que Charles hubiera vuelto de una reunión, lo llamó a su despacho.
No recibió respuesta, y lo llamó entonces a la sala de exposiciones y luego a la cámara acorazada.
—¿Sí, diga? —respondió finalmente.
—Siento molestarte —le dijo Myriam, respirando con alivio—, pero, ¿podrías sacar tiempo para ver a un posible cliente que está esperando?
—¿Qué quiere? —preguntó Charles con su tono habitual, seco y directo.
—Quiere saber si podemos conseguir cuadros de los Montemayor.
—¿No puedes tratar tú con él? —Charles parecía sorprendido.
—Es alguien que… a quien conocí una vez, y preferiría no volver a encontrármelo.
—Muy bien —dijo Charles. Siendo un hombre enamorado, había captado el mensaje—. Déjamelo a mí.
¿Por qué tendría que haber escogido Víctor esa galería de arte? Myriam había estado viviendo en el anonimato desde que volvió a Londres, y nadie, ni siquiera sus padres, sabían cuál era su paradero.
Necesitaba un trabajo desesperadamente, y una agencia de empleo la envió a la Raynor Gallery, donde la entrevistó el propio Charles. Myriam le habló de sus estudios como gerente y administradora de obras artísticas, pero apenas le dio detalles sobre su estancia en los Estados Unidos.
Después de observarla con detenimiento. Charles le ofreció un puesto como ayudante suya, y cuando al cabo de un año, le sugirió que fuera ella el contacto con los Montemayor, Myriam se vio obligada a contarle parte de la verdad.
—Myriam, querida —había protestado él—, siendo hija suya…
—No quiero que sepan dónde estoy.
—Pero no estarán preocupados por ti, ¿verdad?
—No, seguro que no. Nunca hemos sido una verdadera familia. Han estado pintando desde que eran unos crios. Su vida es el arte. Tal vez por eso estén juntos. Después de casarse vivieron en Greenwich Village durante varios años, antes de establecerse en Inglaterra. Cuando yo nací ya andaban por la treintena —hizo una pausa antes de seguir—. Fui un error. Ninguno de los dos me quería. Si mi madre no pensara en la vida como algo sagrado, seguramente habría abortado.
—¡Oh, pues claro que no! —exclamó Charles, visiblemente alarmado.
—Los dos estaban tan concentrados en su trabajo que un bebé solo podría ocasionarles problemas. Por suerte tenían bastante dinero, por lo que la solución fue una larga serie de niñeras y un colegio interno de chicas. Y cuando estaba a punto de empezar la universidad se volvieron a Nueva York.
—¿Te dejaron sola?
—Ya tenía dieciocho años.
—Pero, ¿no te ayudaron económicamente?
—No, yo no quería. Prefería trabajar por las noches y los fines de semana. Quería mantener mi independencia. De modo que ya ves, no creo que piensen alguna vez en mí.
—¿Estás segura?
—Estoy más que segura.
—En ese caso yo trataré con ellos personalmente.
—No les dirás nada, ¿verdad? —preguntó ella nerviosa.
—Ni una palabra. Tu secreto está a salvo conmigo.
Ella sintió una oleada de afecto hacia él. Charles era un hombre muy agradable, que mantendría su promesa.
Hasta ese momento…
El pestillo de la puerta sonó y entró Charles, tan elegante y conservador como siempre. A sus cuarenta y tres años seguía teniendo un aspecto juvenil, gracias en parte al abundante cabello que enmarcaba su ancha frente.
—No tienes de qué asustarte —le dijo al verla tan pálida—. Se ha ido.
—¿No ha preguntado por mí? —preguntó Myriam.
—¿Tendría que haberlo hecho? —Charles arqueó una ceja y se sentó frente a ella.
—Pensé que a lo mejor me había visto y reconocido.
—No ha dicho nada al respecto —le aseguró Charles—. Y no parecía el tipo que dude en preguntar lo que sea —viendo la expresión de calma de Myriam se preguntó qué habría pasado entre ella y el extraño visitante y si eso habría influido en el rechazo de Myriam a la petición de matrimonio del propio Charles.
—¿Qué ha dicho? —preguntó ella—. ¿Cómo ha sido?
—Sus modales eran bastante sencillos y resueltos. Me dijo que se llamaba Víctor García, y que le gustaría adquirir algunos de los primeros cuadros de los Montemayor. Le he prometido que intentaría conseguírselos con la mayor rapidez posible.
—¿Está viviendo en Inglaterra?
—Solo durante unos días, según parece. Me ha dado su dirección de Nueva York, y el número de teléfono de un hotel de Mayfair. Aun siendo un corredor de bolsa de Wall Street se interesa por el arte, y es propietario de la García Gallery. Pero, ¿sabes qué?
—¿Qué?
—Creo que los cuadros que quiere comprar son para su colección particular. Mencionó una pintura de Mia Montemayor en la que estaba especialmente interesado: Wednesday's Child…
Myriam se quedó helada.
—Él cree que la pintó hace siete u ocho años, y que es una de las mejores. Particularmente nunca he oído hablar de ella. Ha dejado claro que el dinero no es problema, aunque, en el caso de localizarla, no creo que su actual propietario quiera venderla —el silencio de Myriam le llamó la atención—. ¿Te acuerdas de ella por casualidad?
—La verdad es que sí. Posé para ese cuadro cuando tenía diecisiete años.
—¡No sabía que tu madre te había usado como modelo! —a Charles le brillaron los ojos con interés.
—Fue solo esa vez. Iba a pasar las vacaciones de verano con una amiga del colegio, pero en el último minuto se cancelaron los planes, de modo que fui a casa. Mi madre me dijo que, ya que estaba allí, podría ayudarla. Intenté posar lo mejor que pude, pero por alguna razón no le gustó el resultado, y nunca me pidió que posara de nuevo.
—¿Qué te pareció a ti el cuadro?
—No llegué a verlo —respondió Myriam—. Me dijo que tenía que enmarcarlo. Cuando volví a casa la siguiente vez ya lo había vendido.
«Y ahora Víctor quiere comprarlo».
Esa idea la inquietaba tanto como haberlo visto de nuevo. ¿Sabría él que el retrato era de ella?
Desde luego que lo sabía, le dijo su instinto.
—Si consigo encontrarlo, ¿qué te parece que pase a manos de Víctor García? —le preguntó Charles.
—Preferiría que no lo tuviera.
—En ese caso le diré que no he tenido suerte.
—No —respondió ella, pensando en los problemas económicos que Charles había sufrido el año anterior—, si puedes encontrarlo y él está dispuesto a pagar bien, no debes permitir que mis absurdos prejuicios interfieran en los negocios.
—Bueno, ya veremos —dijo él—. Las cosas pueden mejorar —antes de que ella pudiera preguntarle qué quería decir con eso Charles miró su reloj—. Son casi las cuatro. Debería seguir trabajando —se puso en pie y echó hacia atrás sus anchos hombros. Pareces un poco cansada, ¿por qué no te vas a casa?
—La verdad es que me duele un poco la cabeza —dijo ella agradecida—. ¿De verdad que no te importa si me voy?
—Hoy es lunes, por lo que Helen y yo podremos arreglárnoslas solos —le sonrió y se dirigió hacia la puerta—. Ah, por cierto, hoy volveré a casa más tarde. He quedado para cenar con un cliente —a Myriam le dio un vuelco el corazón. Aquella noche necesitaba la compañía de Charles—. Y como hoy me tocaba cocinar a mí, te sugiero que pidas comida a domicilio.
—¿Puedo pedir comida china?
—Sí, si prometes guardarme un poco de pan de gambas.
—Eso está hecho.
—No creo que vuelva tarde, pero no me esperes levantada. Y si no te sientes bien para caminar, pide un taxi.
Viendo cómo se alejaba Myriam pensó lo encantador que era Charles. Era una excelente compañía, alto y atractivo. Seria un marido maravilloso para la mujer adecuada. Era una lástima que ella no pudiera amarlo tanto como él quería.
Unas semanas antes, mientras fregaban los platos de la cena, él le planteó el matrimonio. Ella jamás se hubiera esperado esa proposición.
—No me había dado cuenta de lo mucho que añoraba la compañía hasta que llegaste tú —le había dicho él—. Desde que estás aquí… bueno, mi vida ha cambiado mucho… Sin embargo, hay algo que quiero preguntarte, pero si la respuesta es no prométeme que no afectará a nuestra amistad.
—Te lo prometo.
—Debes saber que te quiero…
—¿No crees que se debe a nuestra amistad tan cercana? —le había sugerido ella amablemente.
—Te quiero desde que te vi. Y me haría muy feliz si quisieras casarte conmigo.
Ella se había sentido tentada por un instante. Sería maravilloso tener un marido, un hogar, hijos… Pero no sería justo para Charles. Él se merecía una mujer que lo amase apasionadamente, no una mujer que solo sintiera afecto por él.
—Lo siento —había respondido sin dudarlo—, pero no puedo.
—¿La diferencia de edad es la causa?
—No —la edad no importaba si el amor era sincero.
—Viendo lo bien que nos llevábamos, esperaba que al menos considerases mi propuesta. ¿Quizás no te gusto lo suficiente?
—Me gustas y te respeto, pero…
—¿No podría bastar con eso?
—No es suficiente.
—Estoy preparado para intentarlo. Muchos matrimonios se conforman con menos.
—No, no sería justo para ti.
—Tranquila —le había dicho él al notar su preocupación—. Te prometo que no volveré a pedírtelo, pero no olvides que te quiero. Haría cualquier cosa por ti, y si alguna vez cambias de opinión, la propuesta seguirá en pie.
Era un hombre maravilloso. Un hombre entre un millón, y ella quería amarlo. Pero el amor era un sentimiento que no se podía dominar.
Ella misma había intentado dejar de amar a Víctor, sin conseguirlo.
Después de cerrar la ventana, recogió su bolso, bajó las escaleras y salió a la calle. Pero en vez de girar a la avenida principal y esperar el autobús o un taxi, como solía hacer cuando Charles no la llevaba a casa, se quedó dudando.
Kenelm Park tenía un aspecto precioso con sus arriates y frondosos árboles que protegían del sol veraniego. Cruzar el parque la ayudaría a aclarar su mente y relajarse de la tensión, pensó mientras se quitaba las gafas y atravesaba las gruesas puertas de hierro.
Pasó junto al quiosco Victoriano y tomó el sendero que bordeaba el lago. Caminaba con soltura, pero no dejaba de pensar en la visita de Víctor. ¿Por qué quería ese cuadro?
¿Para tener una imagen de ella en la que clavar alfileres?
Al pensar en el odio que Víctor podría albergar hacia ella, le temblaron tanto las rodillas que tuvo que sentarse en un banco junto a la orilla.
Tenía la esperanza de que el tiempo hubiera suavizado ese rencor, pero, ¿por qué iba a ser así, cuando ella misma seguía sintiendo lo mismo? El desconcierto, la traición, el resentimiento, la herida…
De pronto unas manos le taparon los ojos y escuchó el susurro de una voz ronca al oído.
—¿Adivinas quién soy?
Pareció que el corazón se le detenía y que se quedaba sin respiración. Con la vista nublada sintió el tacto de un hombro musculoso y el calor de los rayos del sol.
Intentó desprenderse de las manos y darse la vuelta. Entonces se encontró con el duro rostro de Víctor, un rostro que conocía tan bien como el suyo y que tantas veces había mirado mientras hacían el amor.
Sus oscuros y rizados cabellos estaban impecablemente cortados, y su perfilada boca seguía siendo tan bonita como siempre, al igual que sus ojos color índigo: unos ojos que bastaban para convertir al hombre más vulgar en un ser extraordinario. De todos modos. Víctor distaba mucho de ser vulgar, y no solo por sus ojos de largas pestañas.
Suavemente le quitó un mechón de la mejilla, pero ella se apartó como si la hubiera abofeteado.
—Mi querida Myriam, no tienes por qué asustarte de mí.
—De modo que me viste en la galería —dijo ella casi sin voz.
Tan solo te vi un instante, antes de que echaras a correr.
—¿Por qué no le dijiste nada a Charles? —preguntó ella mordiéndose el labio.
—Pensaba darte una sorpresa —dijo él con voz irónica.
—¿Cómo sabías que estaba en el parque? —estaba temblando, a pesar del aire cálido.
—Esperé en la calle hasta que saliste, y entonces te seguí.
—¿Por qué me has seguido?
—Hace tiempo que tenemos que hablar —dijo él con una sonrisa burlona.
—Por lo que a mí respecta no hay nada que decir —dijo ella poniéndose en pie.
—No tan deprisa —la agarró por las muñecas impidiendo que se alejara.
—Suéltame —le espetó ella—. No quiero hablar contigo.
Él la sentó con Firmeza, pero sin hacerle daño.
—Bueno, si no quieres hablar, hay cosas más excitantes que podemos hacer —le sonrió y bajó la vista hacia sus labios.
—¡No! —gritó ella aterrorizada.
—Lástima —repuso él—. Parece que han pasado siglos desde la última vez que te besé. Recuerdo lo apasionada que solía ser tu respuesta. Hacías unos ruiditos con la garganta mientras tus pezones endurecían y…
—¿De qué quieres hablar conmigo? —preguntó ella, poniéndose colorada.
—Quiero saber por qué te fuiste. Por qué te marchaste sin decir una palabra…—no hablaba con su cálido tono habitual, sino con una voz fría que la hizo estremecerse—. Por qué ni siquiera me dijiste lo que iba mal.
—¿Cómo puedes decir eso? —Myriam le echó una mirada furiosa—. ¿Cómo puedes fingir no saber lo que iba mal?
—¿Qué tal si dejas tu histrionismo y me lo cuentas? —preguntó él con un suspiro.
—Ya han pasado más de dos años —dijo ella, decidida a no confesarle el alcance de sus heridas—. No sé lo que puede importar ahora… Hemos cambiado. Ya no soy la chica que conociste.
—Ciertamente has cambiado —reconoció él mirando con detenimiento su rostro ovalado, sus ojos de color gris verdoso, su nariz diminuta y sus sensuales labios—. Entonces eras joven e inocente, muy bonita, casi ardorosa. Pero ahora… —se calló bruscamente, pero ella sabía muy bien lo que iba a decir. Cada mañana veía en el espejo la imagen de una mujer que había perdido su fuego. Una mujer triste y vulnerable, que no podía ni esbozar del todo una sonrisa.
—Me sorprende que me hayas reconocido de un breve vistazo —dijo ella tragando saliva.
—Por poco. Con ese peinado y esas gafas tu aspecto no parece el mismo. Si no hubiera sabido que iba a verte…
—De modo que sabias que estaba allí —lo interrumpió ella.
—Oh, sí, lo sabía. Lo he sabido desde hace mucho. ¿En serio creías que no iba a encontrarte?
—¿Qué te ha traído a la galería? Le dijiste a Charles que querías comprar el cuadro de Wetnesday's Child.
—En efecto.
—¿Por qué?
—Seguro que sabes por qué. ¿Crees que lo conseguirá para mí?
—No tengo ni idea.
—¿No puedes ayudarlo? —al no recibir respuesta le brindó una sonrisa—. Aunque no creo que necesite el cuadro cuando consiga lo real —ella no se atrevió a preguntar qué quería decir con eso—. A juzgar por los modales de Raynor he supuesto que no has hablado de… digamos… nuestra relación.
—No me gusta hablar de eso.
—¿Y cuánto tuviste que contarle para que saliera a verme él en tu lugar?
—Solo le dije que eras alguien a quien conocí una vez y que no quería verte.
—¿No le parece demasiado frío?
—Es la verdad.
—Yo hubiera dicho que me conocías demasiado bien —su rostro se cubrió con una expresión de enfado.
—Todo eso forma parte del pasado —dijo ella firmemente—. Y todo ha terminado.
—Ahí es donde te equivocas —dijo él, negando con la cabeza—. Quiero que vuelvas.
—¿Qué?
—Quiero que vuelvas —repitió él.
—Yo nun… nunca volveré contigo —gritó ella—. Lo digo en serio, Víctor. No hay nada que puedas hacer para que cambie de opinión.
—Yo no estaría tan seguro —dijo él, con una sonrisa que le congeló la sangre a Myriam.
—Por favor, Víctor… He empezado una nueva vida y quiero disfrutar viviéndola.
—Una vez me dijiste que no te gustaba vivir sola.
—Yo no vivo sola.
—Aclaremos esto, ¿simplemente compartes casa?
—No —mintió ella. Si le hacía creer que tenía una relación seria, tal vez la dejara en paz.
—¿Con quién te acuestas? —le preguntó él tranquilamente.
—No es asunto tuyo.
—Lo estoy haciendo mío. ¿Con quién?
—Charles.
—¿Ese blandengue de mediana edad? —Víctor se echó a reír.
—No te atrevas a llamarlo así. Es un hombre dulce y sensible, y tengo mucho que agradecerle. Me dio un trabajo y un hogar cuando yo estaba sin nada.
—Mi detective me confirmó que vivías en su casa, pero, conociéndote tan bien, no creo que se lo hayas agradecido en la cama.
—No es solo gratitud. Lo quiero. Apasionadamente.
—¿Y desde cuándo sois amantes? —la sonrisa burlona de Víctor le dijo que no se creía ni una palabra.
—Desde hace mucho.
—Entonces ¿cómo es que dormís en habitaciones separadas?
—¿Qué te hace pensar que tenemos habitaciones separadas?
—No lo creo. Lo sé.
—¿Cómo podrías saber algo así?
—La encargada de la limpieza puede ser una estupenda fuente de información. A la señora Crabtree, en particular, le encantan los cotilleos.
Myriam tragó saliva. La señora Crabtree, una mujer alegre y parlanchina, iba a limpiar una vez a la semana.
—De acuerdo, tenemos habitaciones separadas. Charles quiere mantener las apariencias.
—No me extraña. Es tan viejo que podría ser tu padre. Debe tener al menos cuarenta y cinco años.
—Tiene cuarenta y tres. Y la edad no importa en absoluto. Es un amante extraordinario —mientras hablaba sentía la punzada de la conciencia. No le gustaba hablar así de Charles—. Y no es tan estrecho de miras como para creer que solo se puede hacer el amor en la cama.
—Por el bien de todos espero que estés mintiendo —dijo Víctor con un peligroso brillo en los ojos.
—¿Suponías que estaría viviendo como una monja?
—Así eras cuando te conocí.
—En aquel tiempo era ridículamente ingenua. Pero me enseñaste mucho, y es muy difícil abandonar un placer conocido. ¿O creías ser el único hombre que podía excitarme?
—No creía que Víctor fuera tu tipo.
—Eso demuestra lo equivocado que estás. Charles y yo estamos muy bien juntos. Quiere casarse conmigo.
—Por encima de mi cadáver —dijo Víctor endureciendo la mandíbula—. No pienso dejar que nadie más te tenga.
—Pero tú mismo has dicho que he cambiado. Ya ni siquiera soy guapa.
—No, no eres tan solo guapa. Ahora tienes esa belleza conmovedora que puede llegar a obsesionar.
—Aunque eso sea cierto, es algo que les has dicho a muchas mujeres hermosas.
—He estado con muchas mujeres hermosas, pero he descubierto que solo te quiero a ti. En mi cama y en mi vida.
—No lo entiendo… —gritó ella desesperadamente.
—Por una sencilla razón —dijo él con voz dura y fría—. Me perteneces.

Chicas de nuevo aqui para ponerles otro capitulo de esta interesante historia.....
gracias por sus comentarios, y espero que sigan poniendolos...

Capítulo 3
Myriam apretó los dientes e intentó borrar la escalofriante imagen de Víctor. Tenía que alejarse de esa irresistible atracción.
¿Cómo podía seguir amando a un hombre que la había odiado? Era una locura. Un amor tan nocivo solo podía llevarla a la destrucción.
Si ella lo permitía.
Pero aunque pudiera resistirse, todo lo que tenía por delante era un futuro vacío. Para ella el amor y el sexo iban de la mano. No era una mujer a la que gustasen las aventuras amorosas, pero todavía era joven y tenía sus necesidades naturales.
Había conseguido reprimir esas necesidades durante dos años y medio, pero el beso de Víctor las había sacado a la luz.
Si no quería vivir como una monja, la solución era casarse con Charles. Con él estaría a salvo, y podría llevar una vida familiar tranquila y feliz.
¿Por qué no? Puede que por su parte no hubiera mucha pasión, pero si él podía hacerla feliz…
El reloj dio las ocho campanadas. Charles llegaría seguramente en media hora.
Entró en la cocina y se puso a fregar los platos de la cena, intentando pensar en el futuro que se le ofrecía en vez de en el doloroso pasado.
Cuando estaba terminando de secar la tetera oyó el sonido de la llave en la puerta.
—Has llegado temprano —le dijo a Charles con una sonrisa cuando lo vio en el vestíbulo—. ¿Cómo ha ido la cita?
—Muy bien —se sentía contento de haber vuelto a casa, en vez de ir a un pub como había sugerido su cliente.
—Estupendo —hablaba con tono distraído, como si estuviera pensando en otras cosas.
—¿Te sigue doliendo la cabeza? —le preguntó él amablemente.
—No, no mucho. Me tomé dos aspirinas al llegar. ¿Te apetece un poco de café?
—Me encantaría —viéndola con la bata que le había regalado, y con los cabellos rizados cayéndole sobre los hombros. Charles pensó que nunca la había visto tan hermosa. Ni tan tensa. Algo debía de preocuparla—. ¿Pensabas acostarte temprano?
—No tenía ganas de vestirme otra vez después de ducharme —dijo negando con la cabeza.
—¿Por qué no tomas el café conmigo, si no tienes pensando irte a la cama?
—Sí, me gustaría. Además, quiero hablar contigo —él colgó su chaqueta y se dispuso a seguirla a la cocina, pero ella lo detuvo—. Llevaré el café a la salita.
Preparó la bandeja y la llevó a la salita, que a esa hora se inundaba con la agradable luz del atardecer. Myriam sirvió el café, le añadió azúcar y crema, y se lo tendió a Charles.
—Gracias. Me pregunto qué habré hecho para que me esperes con tantas ganas —dijo él jocosamente. Ella dejó su taza y miró a través de la ventana. No tenía ni idea de cómo tratar el tema—. ¿De qué querías hablar?
¿Y si había cambiado de idea? Ella dudó unos segundos antes de decidirse.
—Cuando me pediste el matrimonio, me dijiste que si cambiaba de opinión la propuesta seguiría en pie.
Era lo último que Charles esperaba oír, por lo que tardó un poco en reaccionar.
—Así es —sus ojos azules se llenaron de esperanza—. ¿Has cambiado de opinión?
—Sí, me casare contigo si aún quieres casarte conmigo.
—¡Cariño! —exclamó él poniéndose en pie de un salto—. Créeme, es lo que más quiero en el mundo —la abrazó y le dio un beso agradable, casi excitante—. ¿Qué te ha hecho cambiar de opinión?
—Bueno, yo… Me puse a pensar y… quiero un marido, un hogar, y una familia… ¿Tú quieres tener hijos?
—Nunca había pensado en eso —respondió él con sinceridad—. Pero si eso te hace feliz… ¿En cuántos estás pensando? —hablaba como si no se creyera su suerte.
—Al menos dos, puede que tres o cuatro.
—¿Por qué pararse en cuatro? —se burló él.
—Charles… ¿Estás seguro de que eso es lo que quieres? ¿Una esposa y una familia?
—Completamente seguro. Cuarenta y tres años no es ser demasiado viejo.
—No, claro que no.
—Pero no puedo ser más joven, así que, ¿cuándo quieres casarte?
—Tan pronto como tú quieras.
—¿Qué tipo de boda te gustaría?
—Una boda tranquila.
—¿No quieres llevar un vestido blanco con todos esos adornos?
—El blanco es el color de la virginidad —debía contarle la verdad.
—¿Y tú no eres virgen?
—No, y lo siento si eso te disgusta.
—Cariño, no soy Victoriano hasta ese punto. Yo mismo no he sido un monje, por lo que no espero que una mujer de veinticuatro años nunca haya tenido amantes.
—Amantes en plural, no.
—¿Solo uno?
—Si.
Charles se puso tenso. Varios amantes no tenían por qué significar nada. Pero uno solo sí, y más a juzgar por el rostro de Myriam.
Entonces recordó la reacción que había tenido al ver al hombre de la galería.
—Fue Víctor García, ¿verdad?
Ella se humedeció los labios y asintió.
Charles la llevó hasta el sofá y los dos se sentaron.
—Creo que deberías hablarme de él.
—Yo… —la última persona de la que quería hablar era Víctor—. No sé por dónde empezar.
—Empieza por el principio —sugirió él tranquilamente.
—Nos conocimos hace tres años. Yo acababa de salir de la Escuela de Arte y estaba trabajando en la Trantor Gallery. Una mañana vino un hombre…
Mientras le contaba lo más importante, su memoria fue recordando todos los detalles, y fue como revivir el pasado.

Al mediodía la galería estaba casi desierta, con tan solo una pareja de ancianos y un pequeño grupo de hombres de negocios discutiendo sobre dos cuadros abstractos.
Myriam estaba sentada tras el mostrador de recepción, consultando un catálogo, cuando un hombre abrió la puerta de cristal ahumado e irrumpió en la sala.
Era alto y corpulento, de unos treinta años, con una espesa mata de pelo negro y rizado, iba vestido con una elegante chaqueta y unos zapatos hechos a mano.
Cuando se acercó a ella, Myriam pudo ver los poderosos rasgos de su rostro y su bonita boca. Era uno de los hombres más atractivos que había visto en su vida.
—¿Señorita Montemayor? —le preguntó sonriéndole. Tenía unos ojos increíbles, de color azul violáceo, que a Myriam le resultó imposible no mirarlos.
—S… sí —consiguió responder, completamente ensimismada y con el corazón desbocado.
—Mi nombre es Víctor García. Conozco a sus padres.
—Viven en Nueva York —dijo ella como una tonta.
—Sí, lo sé —sonrió otra vez, mostrando sus blancos dientes—. Comí con ellos hace dos días, y me dijeron dónde podía encontrarla —su voz era cálida y ligeramente ronca, con un suave acento americano—. Me gustaría discutir algo con usted. ¿Me permite invitarla a almorzar?
—Solo suelo tomar un yogurt —dijo ella, entre excitada y decepcionada.
—Bueno, había pensado en algo más consistente —dijo él en tono burlón—, pero si eso es todo lo que le apetece…
—No es eso —aclaró, pasmada por que se estuviera riendo de ella—. En este momento nadie puede sustituirme, por lo que solo dispongo de diez minutos para comer.
—Seguramente no estará aquí sola —dijo él pasando la vista por la galería.
—Oh, no. El señor y la señora Trantor están en la oficina.
—¿Dónde está?
—Es la puerta a la izquierda.
—Voy a hablar con ellos.
—Preferiría que no lo hiciera —se apresuró a decir ella.
—¿No quiere almorzar conmigo? —le preguntó el arqueando una ceja.
—No es eso, pero no creo que me permitan salir ahora…
—Oh, yo creo que sí.
—Por favor, señor García, acabo de adquirir un pequeño piso amueblado, y no me puedo permitir perder mi empleo.
—Víctor, por favor. Y nadie ha dicho que vaya a perder su empleo.
Antes de que ella pudiera seguir protestando, él se dirigió hacia la puerta indicada, llamó y entró, como si fuera el propietario de la galería.
Ella esperó conteniendo la respiración hasta que volvió a salir. La señora Trantor lo acompañaba, y para sorpresa de Myriam, estaba sonriendo.
—No, claro que no me importa, señor García —le estaba diciendo al visitante—. Estaré encantada de atender la recepción yo misma. Puede irse, señorita Montemayor.
Myriam murmuró un agradecimiento y corrió a arreglarse un poco. A los pocos segundos los dos estaban fuera. Era un día frío de octubre, con la luz solar iluminando los colores otoñales y bandadas de hojas secas volando al viento.
—He pensado que podríamos ir al Pentagram —sugirió Víctor García. Se trataba de uno de los mejores restaurantes de Londres—. ¿Le parece bien?
—No creo que vaya apropiadamente vestida —reconoció ella incómoda.
—Yo creo que tiene un aspecto magnífico —dijo él mirando su traje color berenjena y su blusa color crema.
Una limusina negra estaba aparcada cerca de allí.
Al aproximarse, el chófer salió y les abrió la puerta. Cuando los dos entraron y el coche se puso en marcha, Víctor la miró con una sonrisa y ella se quedó sin respiración. Sentía como si estuviera sentada al borde de un precipicio.
—Dijo que tenía que discutir algo conmigo —se forzó a decir, intentando apartar la mirada de aquel rostro tan perfecto.
—Así es, pero esperaremos a comer.
—¿Cuánto falta para llegar al restaurante7
—Unos veinte minutos.
—¡Veinte minutos! Señor García, no creo que haya tiempo para…
—Víctor —insistió él—. No se preocupe. La señora Trantor le ha dado el resto de la tarde libre.
—¿El resto de la tarde libre? —repitió ella asombrada—. ¿Cómo lo ha conseguido?
—Supongo que será por la perspectiva de hacer negocios conmigo. Todo lo que tuve que hacer fue expresar mi intención de comprar un Jonathan Cass.
Myriam se quedó boquiabierta. Si quería comprar un Jonathan Cass, aparte de sobrarle un millón o dos, ese hombre era un entendido de arte.
—¿Le gusta el arte?
—Los negocios, más bien. Compro todo lo que pueda suponer un beneficio, a menos que sea para mi colección particular. En ese caso compro solo lo que me gusta.
—¿Y el Cass es para…?
—Para mi colección particular. Aunque tendré que dejarlo en la galería por algún tiempo para fomentar el interés.
—¿Tiene una galería?
—En Madison Avenue. Sus padres asistieron a una exposición allí hace unas semanas. Dígame algo… Myriam… ¿puedo llamarte Myriam?
—Por supuesto.
—¿Por qué no les dijiste a los Trantor que eras hija de Brad y Mia Montemayor?
—No creí que fuera relevante. ¿Cómo sabes que no se lo dije?
—Está claro que si le lo hubieras dicho, no te habrían tratado como a una simple recepcionista.
—Por desgracia eso es lo que soy.
—¿Cuánto tiempo llevas en la galería?
—Casi cuatro meses.
—¿Por qué? —preguntó con el ceño fruncido—. Seguramente no pasaste aquellos años en la universidad para sentarte tras un mostrador a responder preguntas necias.
—No, pero el trabajo en el mundo del arte no siempre es lo que uno quiere.
—Se te abrirían muchas puertas si hicieras saber quiénes son tus padres.
—Al no tener talento artístico, poco importa quiénes sean mis padres. Lo que debería importar es lo que he aprendido y de lo que soy capaz.
—Estoy de acuerdo, pero sigo pensando que tú misma te lo pones difícil.
—No, solo estoy rechazando que sea fácil.
—¿Sabes? Eres una mujer excepcional —dijo él con una mirada de admiración y respeto—. Casi todo el mundo aprovecharía cualquier ventaja por pequeña que fuera. Pero tú… —hizo una pequeña pausa—. Supongo que no será fácil ser educada por unos padres tan especiales. Apuesto a que además fuiste hija única, y que con frecuencia le sentías sola y desatendida.
—Sí —reconoció ella—. Tenía todo lo que necesitaba, excepto el tiempo de mis padres. Nunca me sentaron en sus rodillas ni me abrazaron.
—Las personas que viven para el arte tienden a despreocuparse de sus hijos.
—Hablas como si te hubiera pasado a ti.
—Los dos somos de la misma clase. Aunque tenía todo lo que el dinero pudiera comprar, hasta que tuve diez años lo único que sabía del amor era cómo vivir sin él.
A Myriam se le encogió el corazón al imaginarse el niño desolado que habría sido.
—Las dos únicas obsesiones de mi padre eran el dinero y la política —al decirlo le agarró la mano, lo que le produjo un fuerte estremecimiento—. Pasaba casi todo el tiempo en Wall Street o asistiendo a reuniones, por lo que casi nunca lo veía. No habría importado mucho si mi madre hubiese tenido tiempo para mí. Pero también ella estaba absorbida por la política, codeándose con antiguos presidentes e incluso con los futuros. Una vez que le dio a su marido el hijo y el heredero que necesitaba, me dejó en manos de las niñeras y de los tutores. La vi tan poco que, cuando murió en un accidente de avión, teniendo yo diez años, apenas pude recordarla al cabo de pocos meses. Cuando mi padre se volvió a casar, fue cuando verdaderamente descubrí el cariño. Beth, una viuda inglesa con dos hijos pequeños, me abrió su corazón y tuvo todo el tiempo para mí. De ese modo pude sentir el amor que… Ah, ya hemos llegado.
Se habían detenido en una calle arbolada, frente a un bonito edificio que parecía más una mansión particular que un restaurante. Tan solo el cartel con las cinco estrellas y el nombre lo identificaban.
—Lo siento —se disculpó mientras la ayudaba a salir—. Mi intención era hablar de ti, pero en vez de eso te he aburrido con mis cosas.
—No me he aburrido en absoluto —dijo ella negando con la cabeza.
—Tienes unos modales exquisitos. Cuando te conozca mejor seré capaz de juzgarte.
La idea de que quería conocerla mejor la mantuvo en una nube mientras entraban en el elegante vestíbulo con suelo de mármol.
—Señor García, es un placer volver a verlo —lo saludó el encargado, impecablemente vestido, con una rosa en el ojal.
—Lo mismo digo, Michael —respondió Víctor estrechándole la mano.
—¿Va a quedarse mucho tiempo?
—Unos cuantos días.
Un discreto pitido advirtió al encargado que estaba siendo requerido, y los hizo acompañar a un camarero. Antes de alejarse le hizo una pequeña reverencia a Myriam.
El maître los condujo hasta el comedor, adornado con una lujosa alfombra turca y con cortinas carmesí y doradas. Seis de las ocho mesas estaban ocupadas, y en un extremo había una chimenea encendida, rodeada de pequeños sofás tapizados de terciopelo.
Cuando estuvieron acomodados en una mesa junto a una de las ventanas, se acercó un camarero y les sirvió dos copas de jerez en una bandeja de plata.
—Espero que te guste el jerez —le susurró Víctor.
—Sí, me gusta.
—Todo lo que sirven aquí es de lo mejor, pero no se puede elegir.
—¿Quieres decir que nadie sabe lo que va a tomar hasta que se lo traen?
—No, a menos que se pregunte o se mire a hurtadillas a otra mesa, lo que no se aprueba.
—Bueno, casi todo me gusta… —dijo ella, casi segura de que le estaba tomando el pelo.
—Admiro a la mujer con espíritu aventurero.
—… salvo las ostras —terminó de decir ella.
—Las ostras son una especialidad de este sitio —dijo él con ojos brillantes. Ella reprimió otro estremecimiento—. Espero que no te esté poniendo nerviosa.
—En absoluto —mintió ella—. Si no me gusta siempre puedo dejarlo.
—No, si quieres salir viva de aquí.
Myriam sonrió, completamente segura ya de que se estaba burlando de ella.
—Eres encantadora cuando sonríes —le dijo él con voz suave—. Pensaba que había pasado de moda con lo Victoriano —añadió, fijándose en el matiz rosado de sus mejillas.
—¿El qué ha pasado de moda con lo Victoriano?
—Ruborizarse por un cumplido —dijo él con una sonrisa divertida.
—Bueno, ruborizarse es lo único que tengo en mi repertorio, así que no esperes que me ponga a chillar si veo un ratón.
—Si ves un ratón aquí, seré yo quien se ponga a chillar —respondió él jocosamente—. No sería bueno para la fama de este sitio, y como tengo una inversión aquí…
—¿Una inversión? Pensaba que vivías en Nueva York.
—Así es, pero como banquero tengo puesto el dedo en muchas piezas.
En ese momento les trajeron una torta de mariscos, acompañada de un vino blanco frío.
—¿Está bien? —le preguntó Víctor.
—Estupendamente, gracias —respondió ella educadamente, pero al probarla descubrió que estaba deliciosa.
A continuación les sirvieron un suflé de queso y una compota de frutas con Madeira. Entre plato y plato les servían un pequeño sorbete.
Hubiera sido un sacrilegio hablar durante la exquisita comida, pero a Myriam el corazón le latía con fuerza, siendo consciente de que Víctor estaba más pendiente de ella que de los platos.
Solo después de haber tomado el café, y estando sentados frente a la chimenea, volvió él a hablar.
—¿Y bien?
—Ha sido una experiencia totalmente nueva para mí —reconoció ella.
—También para mí lo ha sido —ella lo miró inquisitivamente y él prosiguió—. De todas las mujeres que he traído aquí, eres la única que no ha hablado durante la comida. ¿Quién era el que llamaba a su esposa, Mi dulce silencio?
—No lo sé —dijo sintiendo un regocijo en su interior. Aunque se acababan de conocer, su aprobación significaba mucho para ella.
—Dime, Myriam —dijo él estirando las piernas—, ¿has estado alguna vez en Nueva York?
—No, pero siempre he querido ir.
—¿Te gustaría trabajar allí?
—Me encantaría, pero… ¿Me estás ofreciendo un empleo?
—¿No quieres uno?
—Eso depende de por qué me lo ofrezcas.
—¿Crees que es por tus padres?
—¿No lo es?
—¿Crees que a mí me importa quienes sean tus padres?
—Pero supongo que te habrán hablado de mí, ¿no? —dijo ella sintiéndose como una idiota—. De otro modo nunca te habrías enterado de mi existencia.
—No voy a negar que me hablaron de ti.
—No me lo explico. Hace más de tres meses que no sé nada de ellos.
—Parecen estar muy orgullosos de lo que estás haciendo. ¿Conseguiste algún premio?
—Sí.
—¿De qué?
—Se trataba de preparar una exposición para un artista desconocido. Puse en práctica todo lo que había aprendido sobre lienzos, marcos, iluminación, catalogación, publicidad… El objetivo era que la exposición fuese un éxito económico y crítico.
—¿Te divertiste?
—Mucho.
—¿Te gustaría hacer lo mismo regularmente?
—¿Es ese el trabajo que me estás ofreciendo? —preguntó ella intentando ocultar su entusiasmo.
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque mi ayudante, la señorita Caulfield, que lleva conmigo cuatro años, va a casarse y se marcha a vivir a Canadá.
—Quiero decir, ¿por qué yo? Hay mucha gente mejor preparada.
—Cierto, pero siempre he creído que hay que darle una oportunidad a los nuevos talentos.
—Suena fantástico —dijo ella, expresando sus pensamientos en voz alta—. Pero necesitaría un lugar donde vivir.
—Un apartamento va incluido con el puesto, que, a propósito, supone un sueldo de…
Dijo una cifra que a Myriam le pareció desorbitada, y él notó su expresión.
—Vivir en Nueva York no es barato, pero creo que te gustará.
Hablaba como si ya hubiera aceptado, pensó ella sin poder creérselo del todo.
Era una oportunidad única. No solo viviría en una de las ciudades más fascinantes del mundo haciendo el trabajo que quería, sino que además, lo estaría haciendo para él…
Pero, ¿sería una buena idea? Un hombre tan atractivo como Víctor debía de estar casado o tener una relación estable, al menos. Pero aunque no fuera así, ella solo sería una chica trabajadora, y si le daba rienda suelta a sus sentimientos, acabaría sufriendo mucho. Así que, ¿era sensato aceptar una oferta tan tentadora?
No lo era, y a ella no le gustaban los riesgos.
—Quizá no quieras aceptar mi oferta porque piensas que se debe a tus padres, ¿no es así? —le preguntó él, interrumpiendo sus silenciosos pensamientos.
—No, yo…
—Te aseguro que ellos no intentaron venderte…
Ella lo creyó. A sus padres no les importaba lo bastante para hacer eso.
—De hecho, aunque me dijeron dónde podía encontrarte, no tienen ni la más remota idea de que yo estuviera pensando en ofrecerte un trabajo… ¿y bien? —preguntó con impaciencia—. ¿Qué dices?
Myriam sabía muy bien que debía rechazar la oferta.
—Sí, gracias. Acepto.
Víctor sonrió, y por un momento a ella le pareció que respiraba con alivio…
—Bueno, ahora que has tomado una decisión, démonos un apretón de manos.
Pensando que iba al encuentro con su destino, ella le tendió la mano. Al tocarla, sintió una corriente eléctrica por el brazo.
El efecto que tuvo en ella fue devastador. El sentido común le dijo que estaba jugando con fuego, pero estaba demasiado envuelta como para preocuparse.
—¿Cuándo quieres que empiece?
—Lo más pronto posible. Preferiblemente la semana que viene.
—Oh…
—No te preocupes. Arreglaré las cosas con los Trantor. ¿O es que hay algo más? —su tono se endureció—. ¿Un novio, quizá?
—No, al menos no uno serio.
—Dijiste algo de un piso —comentó él, más relajado—. ¿Es alquilado?
—Sí.
—Entonces no habrá ningún problema. Espero que no te dé miedo volar.
—No, no creo, aunque nunca he volado a ninguna parte.
—¿Tienes pasaporte?
—Sí, justo antes de acabar la universidad viajé con un grupo de estudiantes en un destartalado autobús que se averiaba todos los días.
—Suena muy divertido.
—Lo fue —dijo ella sonriendo por los recuerdos.
—¿Cuál es exactamente el problema? —le preguntó, pensando en lo bonita que era.
—Me temo que no tengo dinero para el billete —admitió ella.
—Mi querida Myriam, tú vendrás conmigo en el avión de la compañía —a Myriam le pareció que estaba montando toda una campaña para ella—. ¿Estarás lista para salir el viernes?
Dentro de dos días. Aparte de decírselo a su casero y de empaquetar sus pocas pertenencias, no tenía nada más que hacer.
—Sí, estaré lista.
—Estupendo.
—¿Qué habría pasado si hubiera rechazado la oferta? preguntó sin poder resistirse.
—Hubiera retrasado la vuelta a Nueva York —dijo él sonriendo. Viendo su expresión de anonadamiento, añadió con el tono irónico que a ella empezaba a resultarle familiar—: Soy el jefe, y el juego consiste en conseguir lo que quiero.