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::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA

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Mensaje  Geno Lun Nov 30, 2009 12:15 am

FABY YA SE TE EXTRAÑABA

YA ME PUSE AL DIA, PERO COMO QUE HAY TAN POKIS CAPITULOS KIERO MASSSSSSSS ANDALES ANDALES LA DEJASTE EN LO MERO BUENOOOOOOOOOOOOOOOOO


SALUDITOS

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Mensaje  Eva_vbb Lun Nov 30, 2009 1:11 am

Geno escribió:FABY YA SE TE EXTRAÑABA

YA ME PUSE AL DIA, PERO COMO QUE HAY TAN POKIS CAPITULOS KIERO MASSSSSSSS ANDALES ANDALES LA DEJASTE EN LO MERO BUENOOOOOOOOOOOOOOOOO


SALUDITOS

GENO
SIPIIIII QUEREMOS MASSSSSSSSSSSSSS
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Mensaje  vicbrenda Mar Dic 01, 2009 12:29 am

grax por compartir tu nove
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Mensaje  Fabii Sáb Dic 05, 2009 2:16 pm

Niñas x eso puse cap's largos aajjajaj, pero espero el lunes subir nuevo capitulo no se preocupen esta historia si se termina aaahahah, solo que ando con muchisimo trabajo espero el lunes subirles mas capitulitos saludines
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Mensaje  Marianita Sáb Dic 26, 2009 1:32 am

Ayyy esa película me encanta!!!!!!! ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 Gracias por ponernos una nueva novela Faby, y por regresar, no estaré leyendo los capis diariamente porque sigo sin inter pero me daré mis escapadas para guardar los caps ok?? Wink
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Mensaje  monike Mar Ene 19, 2010 3:11 pm

Esta padrisima esta historia que bueno que animaste a ponerla niña,
pero pon capi niña lol! lol!

No nos dejes asi andale lol! lol!

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Mensaje  fresita Mar Ene 19, 2010 9:01 pm

y los capiss Shocked Shocked Shocked Shocked Shocked Shocked Shocked Shocked Shocked Shocked Evil or Very Mad Evil or Very Mad Evil or Very Mad Evil or Very Mad Evil or Very Mad Evil or Very Mad Evil or Very Mad Evil or Very Mad Evil or Very Mad Evil or Very Mad Question Question Question Question Question Question Question Question Question Question Question Question What a Face What a Face What a Face What a Face What a Face What a Face What a Face No No No No No No No No No No No No No No No No No confused confused confused confused confused confused confused confused confused confused affraid affraid affraid affraid affraid affraid affraid lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! lol! scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch scratch ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 64473 niña ponte a ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 278288 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 saludos
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Mensaje  Fabii Jue Feb 11, 2010 5:19 pm

El rencuentro

Ninguno de los dos se movió mientras se contem¬plaban.
Él no había dicho nada, sus músculos parecían paralizados, y por un momento ella pensó que no la había reconocido. Se sintió súbitamente culpable por aparecer de ese modo, sin avisar, y el sentimiento de culpa dificultó aún más las cosas. Había pensado que resultaría más sencillo, que sabría qué decir. Pero no fue así. Las únicas palabras que se le ocurrían parecían inapropiadas, insuficientes.
Evocó el verano que habían pasado juntos y, mien¬tras lo miraba, reparó en lo poco que había cambiado desde su último encuentro. Pensó que tenía buen aspecto. La camisa holgada, metida en los viejos vaqueros desteñidos, dejaba entrever los mismos hombros cor¬pulentos que recordaba, un torso que se afilaba progresivamente hacia unas caderas estrechas y un vientre plano. También estaba bronceado, como si hubiera trabajado al sol todo el verano, y aunque su cabello parecía algo más ralo y claro de lo que recordaba, tenía el mismo aspecto que la última vez que lo había visto.
Cuando por fin se sintió en condiciones de hablar, respiró hondo y sonrió.
—Hola, Victor. Me alegro de volver a verte.
Sus palabras lo sobresaltaron y la miró con asom¬bro. Luego, después de sacudir ligeramente la cabeza, esbozó una sonrisa lenta.
—Yo también me alegro... —balbuceó. Se llevó una mano a la barbilla y Myriam notó que no se había afeita¬do—. Eres tú, ¿verdad? No puedo creerlo...
Myriam oyó la emoción en su voz y, sorprendente¬mente, todo pareció encajar: su presencia allí, su nece¬sidad de verlo. Sintió una extraña emoción, una emo¬ción profunda y antigua, que le produjo un mareo momentáneo.
Se esforzó por mantener el control. No esperaba, no quería, sentirse de aquel modo. Estaba prometida. No había ido allí para revivir viejos sentimientos... aunque...
Aunque...
La emoción la embargó, a pesar de sí misma, y por un instante volvió a tener quince años. Sintió lo que no había sentido en mucho tiempo, como si sus sueños aún pudieran hacerse realidad.
Como si por fin hubiera vuelto a casa.
Sin mediar otra palabra, se acercaron, y Victor la rodeó con sus brazos y la estrechó contra su cuerpo como si eso fuera lo más natural del mundo. Se abraza¬ron con fuerza, dando visos de realidad a la situación, dejando que los catorce años de separación se disolvie¬ran en la luz mortecina del crepúsculo.
Permanecieron largo rato así, hasta que ella retroce¬dió para mirarlo. A tan corta distancia, vio los cambios que no había notado anteriormente. Ahora era todo un hombre, y su rostro había perdido la tersura de la juventud. Las finas arrugas que rodeaban sus ojos se habían acentuado y tenía una cicatriz en la barbilla que antes no estaba allí. Tenía un aire distinto; parecía menos inocente, más suspicaz, y sin embargo, la forma en que la abrazaba demostraba cuánto la había echado de menos desde la última vez que se habían visto.
Los ojos de Myriam se llenaron de lágrimas, y por fin ella y Victor se separaron. Ella dejó escapar una risita queda y nerviosa mientras se secaba las lágrimas.
—¿Estás bien? —preguntó él, con otras mil pre¬guntas en la cara.
—Lo siento. No quería llorar...
—No te preocupes —respondió Victor con una sonrisa—. Todavía no puedo creer que estés aquí. ¿Cómo me has encontrado?
Myriam retrocedió, esforzándose por recuperar la compostura y secándose las últimas lágrimas.
—Hace dos semanas leí un artículo sobre la casa en el diario de Raleigh y supe que debía venir a verte.
La sonrisa de Victor se ensanchó.
—Me alegro de que lo hicieras. —Retrocedió unos pasos—. ¡Bueno! Tienes un aspecto fantástico. Estás incluso más hermosa que hace años.
Myriam se ruborizó. Igual que catorce años antes.
—Gracias. Tú también estás muy bien. —Y era verdad, no cabía duda. Los años habían sido bondado¬sos con él.
—¿Qué ha sido de tu vida? ¿Qué haces aquí?
Sus preguntas la devolvieron al presente, le hicieron tomar conciencia de lo que podría suceder si no tuviera cuidado. No dejes que la situación se te escape de las manos, se dijo, y cuando por fin habló, lo hizo en voz baja:
—Victor, antes que te hagas una idea equivocada, quiero que sepas que quería verte otra vez, pero que también hay algo más. —Hizo una breve pausa. —Te¬nía otra razón para venir aquí. Debo decirte algo.
—¿Qué?
Ella apartó la vista y tardó en responder, sorpren¬dida de su incapacidad para contestar de inmediato. En el silencio, Victor sintió un nudo de miedo en el estóma¬go. Lo que fuera que tuviera que decirle era malo.
—No sé cómo decirlo. Pensé que podría hacerlo, pero ahora no estoy segura...
De repente, el agudo chillido de un mapache sacu¬dió el aire, y Clem salió del porche, ladrando con furia. Los dos se volvieron y Myriam se alegró de la distracción.
—¿Es tuyo? —preguntó.
Victor asintió, sintiendo la tensión en el estómago.
—En realidad es una hembra. Se llama Clementine. Sí, es mía. —Los dos miraron cómo Clem sacudía la cabeza, se estiraba y caminaba en dirección a los ruidos. Los ojos de Myriam se agrandaron ligeramente al verla cojear.
—¿Qué le pasó en la pata? —preguntó haciendo tiempo.
—Hace unos meses la atropelló un coche. El doctor Harrison, el veterinario, me llamó para ofrecérmela porque su dueño ya no la quería. Cuando vi lo que le había pasado, no pude dejarla librada a su suerte.
—Siempre has sido bondadoso —dijo ella, tratando de relajarse. Hizo una pausa y miró más allá de él, hacia la casa. —Has hecho un excelente trabajo de restaura¬ción. Ha quedado perfecta, tal como imaginé que que¬daría algún día.
Victor volvió la cabeza en la misma dirección mientras especulaba sobre el motivo de aquellos comenta¬rios triviales, sobre la noticia que Myriam se resistía a darle.
—Gracias, eres muy amable. Sin embargo, ha sido difícil. No sé si volvería a hacerlo.
—Claro que volverías a hacerlo —repuso Myriam. Conocía muy bien los sentimientos de Victor hacia aquella casa. En realidad, conocía muy bien sus sentimientos hacia todo... o al menos así había sido mucho tiempo atrás.
Con ese pensamiento tomó conciencia de cuántas cosas habían cambiado desde entonces. Ahora eran extraños; bastaba con mirarlo para convencerse de ello. Bastaba con mirarlo para comprender que catorce años eran mucho tiempo. Demasiado.
—¿Qué pasa, Myriam? —Se volvió hacia ella, obligán¬dola a sostener su mirada, pero Myriam siguió mirando fijamente la casa.
—Me comporto como una tonta, ¿verdad? —pre¬guntó, esforzándose por sonreír.
—¿A qué te refieres?
—A todo esto. Al hecho de aparecer de la nada, sin saber siquiera qué decir. Debes de creer que estoy loca.
—No estás loca —repuso él con ternura. Le buscó la mano y Myriam permitió que la estrechara mientras seguían de pie, uno junto al otro. Finalmente, Victor añadió: —Aunque ignoro la razón, veo que ésta es una situación difícil para ti. ¿Por qué no damos un paseo?
—¿Como en los viejos tiempos?
—¿Por qué no? Creo que nos hará bien a los dos.
Myriam vaciló un momento y miró hacia la puerta principal de la casa.
—¿Tienes que avisar a alguien?
Victor negó con la cabeza.
—No, no hay nadie más. Sólo Clem y yo.
A pesar de su pregunta, Myriam ya sospechaba que no había nadie más, y en el fondo no sabía qué sentir al respecto. Sin embargo, la certeza hizo que lo que tenía que decir resultara aún más difícil. La existencia de otra persona le habría facilitado las cosas.
Caminaron hacia el río y giraron por un camino cercano a la orilla. Myriam le soltó la mano, sorprendién¬dolo, y caminó a una distancia prudencial, como si quisiera evitar cualquier roce accidental.
Victor la miró. Seguía siendo preciosa, con su abun¬dante cabellera y sus ojos tiernos, y se movía con tanta gracia que casi parecía que flotara. Había visto mujeres hermosas, mujeres que llamaban la atención, pero en su opinión siempre carecían de los atributos que él encon¬traba más deseables. Atributos como inteligencia, seguridad, fortaleza de espíritu, pasión; atributos que habían inspirado la grandeza de otros hombres, atribu¬tos que él deseaba para sí.
Myriam tenía esos atributos, Victor lo sabía, y ahora, mientras caminaban lado a lado, los adivinó una vez más, ocultos bajo la superficie. "Un poema viviente" eran las palabras que siempre acudían a su mente cuando intentaba describir a Myriam.
—¿Cuánto hace que estás aquí? —preguntó ella mientras ascendían por una cuesta cubierta de hierba.
—Desde diciembre del año pasado. Trabajé un tiempo en el norte y pasé los últimos tres años en Europa.
Ella le dirigió una mirada inquisitiva.
—¿En la guerra? —Victor asintió y Myriam prosiguió: —Supuse que habrías ido. Celebro que hayas regresa¬do sano y salvo.
—Yo también —respondió Victor.
—¿Te alegras de haber vuelto a casa?
—Sí. Mis raíces están aquí. Aquí es donde debo estar —Hizo una pausa—Pero, ¿qué me dices de ti? —preguntó en voz baja, sospechando lo peor.
Ella tardó en responder.
—Estoy prometida para casarme.
Al oírla, Victor bajó la vista y se sintió súbitamente débil. Conque era eso. Eso era lo que tenía que decirle.
—Enhorabuena —dijo, preguntándose si sonaría convincente—. ¿Cuándo es el gran día?
—En tres semanas a partir del sábado. Lon quería que la boda se celebrara en noviembre.
—¿Lon?
—Lon Hammond junior, mi prometido.
Victor asintió sin sorpresa. Los Hammond era una de las familias más poderosas e influyentes del Estado. Habían amasado una fortuna cultivando algodón. La muerte de su padre había pasado inadvertida, pero la del viejo Lon Hammond había acaparado los titulares de los periódicos.
—He oído hablar de ellos. Su padre tenía una empresa importante. ¿Lon ha tomado el relevo?
Myriam negó con la cabeza.
—No. Es abogado. Tiene su estudio en el centro.
—Con ese apellido, debe de tener mucha clientela.
—Sí. Trabaja mucho.
Le pareció oír algo raro en su tono, y la siguiente pregunta surgió espontáneamente:
—¿Te trata bien?
Myriam no respondió de inmediato, como si fuera la primera vez que pensaba en ello. Por fin dijo:
—Sí. Es un buen hombre, Victor. Te caería bien.
Su voz sonaba distante, o al menos eso le pareció a Victor. Se preguntó si sería realmente así, o si su imagi¬nación le estaría jugando una mala pasada.
—¿Cómo está tu padre? —preguntó Myriam.
Victor dio un par de pasos más antes de responder.
—Murió a principios de este año, poco después de mi regreso.
—Lo lamento —dijo ella en voz baja, sabiendo cuánto lo quería Victor.
Él asintió y los dos caminaron en silencio durante unos instantes.
Al llegar a lo alto de la colina, se detuvieron. El roble había quedado lejos y el sol brillaba detrás de él con un resplandor naranja.
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Mensaje  Fabii Jue Feb 11, 2010 5:19 pm

Mientras miraba en esa dirección, Myriam sintió los ojos de Victor fijos en ella.
—Ese roble guarda muchos recuerdos, Myriam.
Ella sonrió.
—Lo sé. Me fijé en él al llegar. ¿Recuerdas el día que pasamos a su sombra?
—Sí —respondió él sin añadir nada más.
—¿Piensas en ello alguna vez?
—A veces. Sobre todo cuando trabajo por los alre¬dedores. Ahora el árbol está en mis tierras.
—¿Las compraste?
—No podía soportar la idea de que lo convirtieran en armarios de cocina.
Myriam rió quedamente, sintiéndose extrañamente complacida por la noticia.
—¿Todavía lees poesía?
Victor asintió con un gesto.
—Sí. Nunca dejé de hacerlo. Supongo que lo llevo en la sangre.
—¿Sabes que eres el único poeta que he conocido?
—Yo no soy poeta. Leo poesía, pero jamás he podido escribir un solo verso. Y no porque no lo haya intentado.
—Aun así eres un poeta, Victor Taylor Garcia. —Su voz se suavizó. —Muchas veces pienso en eso. Fue la primera vez que alguien me leyó poesía. En realidad, fue la única vez.
Ese comentario les hizo recordar, volver atrás en el tiempo, mientras regresaban lentamente a la casa, dan¬do un rodeo por un camino que pasaba cerca del embarcadero. Mientras el Sol seguía su curso descen¬dente, tiñendo el cielo de naranja, Victor preguntó:
—¿Cuánto tiempo te quedas?
—No lo sé. No mucho. Quizás hasta mañana o pasado mañana.
—¿Tu novio está en el pueblo por cuestiones de trabajo?
Myriam sacudió la cabeza.
—No. Está en Raleigh.
Victor arqueó las cejas.
—¿Sabe que estás aquí?
Ella volvió a sacudir la cabeza y respondió despacio.
—No. Le dije que iba a comprar antigüedades. No entendería mi presencia aquí.
La respuesta sorprendió ligeramente a Victor. Una cosa era que fuera a visitarlo, y otra muy distinta que ocultara la verdad a su novio.
—No necesitabas venir hasta aquí para decirme que estabas prometida. Podrías haber escrito o telefoneado.
—Lo sé. Pero tenía que decírtelo personalmente.
—¿Por qué?
Myriam titubeó.
—No lo sé... —dijo arrastrando las palabras, y su forma de decirlo hizo que él le creyera.
Dieron varios pasos en silencio, mientras la grava del camino crujía bajo sus pies. Por fin Victor preguntó:
—¿Lo amas, Myriam?
Ella respondió mecánicamente:
—Sí, lo amo.
La confirmación le dolió, pero una vez más Victor creyó notar algo extraño en su tono, como si estuviera intentando convencerse a sí misma. Se detuvo y le apoyó las manos en los hombros, obligándola a mirar¬lo. Mientras Victor hablaba, la luz mortecina del Sol se reflejó en los ojos de Myriam.
—Myriam, si eres feliz y lo amas, no voy a impedirte que vuelvas con él. Pero si no estás totalmente segura, no lo hagas. En esta clase de asuntos, no se puede ir con medias tintas.
Ella se apresuró, quizá demasiado, a responder.
—He tomado la mejor decisión, Victor.
Él la miró fijamente durante un segundo, sin saber si creerle o no. Luego asintió y los dos comenzaron a andar otra vez. Después de un momento, Victor dijo:
—No te estoy facilitando las cosas, ¿verdad?
Myriam esbozó una sonrisa.
—No te preocupes. No te culpo.
—De todos modos lo lamento.
—No lo hagas. No hay razón para lamentarse. Soy yo quien debería disculparse. Tal vez debí escribirte.
Victor sacudió la cabeza.
—Si quieres que te sea franco, me alegro de que hayas venido. A pesar de todo. Es maravilloso volver a verte.
—Gracias, Victor.
—¿Crees que sería posible volver a empezar?
Myriam lo miró con curiosidad.
—Eres la mejor amiga que he tenido. Me gustaría que continuáramos siendo amigos, aunque estés pro¬metida y aunque sólo vayas a quedarte un par de días. ¿Qué te parece si volvemos a conocernos?
Myriam pensó, pensó en la conveniencia de quedarse o marcharse, y decidió que, puesto que Victor estaba al tanto de su compromiso, todo iría bien. O por lo menos no iría mal. Sonrió vagamente y asintió.
—Me gusta la idea.
—Muy bien. ¿Qué tal si cenamos juntos? Conozco un sitio donde hacen el mejor cangrejo del pueblo.
—Suena bien. ¿Dónde está?
—En mi casa. He tenido trampas puestas durante toda la semana, y hace un par de días vi que había atrapado un par de ejemplares excelentes. ¿Te importa?
—No. Me parece muy bien.
Victor sonrió y señaló con el pulgar por encima de su hombro.
—Genial. Están en el embarcadero. Vuelvo en dos minutos.
Myriam lo miró alejarse y notó que el nerviosismo que la había invadido al hablar de su compromiso comen¬zaba a desvanecerse. Cerró los ojos, se pasó las manos por el pelo y dejó que la brisa le refrescara las mejillas. Respiró hondo y contuvo el aire un momento, relajan¬do los músculos de los hombros mientras exhalaba. Finalmente abrió los ojos y admiró la belleza que la rodeaba.
Siempre había amado los atardeceres como aquel, cuando los vientos del sur llevan consigo el tenue aroma de las hojas de otoño. La fascinaban los árboles, el susurro de sus hojas en la brisa. Oírlo la ayudó a relajarse aún más. Un momento después, se volvió hacia Victor y lo miró como si no lo conociera.
¡Cielos, tenía un aspecto excelente!, incluso des¬pués de tantos años. Observó cómo recogía una soga tendida sobre el agua. Comenzó a tirar y, a pesar de la creciente oscuridad del cielo, Myriam reparó en los músculos de su brazo mientras sacaba una jaula del agua. La sujetó sobre el río durante unos instantes y la sacudió, dejando escapar la mayor parte del agua. Tras apoyar la trampa en el embarcadero, la abrió y comen¬zó a sacar los cangrejos uno a uno, metiéndolos en un balde.
Myriam fue a su encuentro, escuchando el canto de los grillos, y recordó una lección de la infancia. Contó el número de sonidos en un minuto y restó veintitrés. Diecinueve grados, pensó mientras sonreía para sí. No sabía si su cálculo era exacto, pero parecía bastante aproximado.
Mientras caminaba, miró alrededor y pensó que casi había olvidado el frescor y la belleza de esos parajes. Por encima de su hombro vio la casa a lo lejos. Victor había dejado un par de luces encendidas y parecía la única vivienda en los alrededores. Por lo menos la única con electricidad. Allí, lejos de la ciudad, todo era posible. Miles de casas de campo todavían carecían del lujo de la iluminación eléctrica.
Subió al embarcadero, que crujió bajo sus pies. El sonido le recordó al de un patito de goma, aunque con el orificio del sonido oxidado. Victor alzó la vista, le hizo un guiño y continuó examinando los cangrejos, comprobando que tuvieran el tamaño adecuado. Myriam se acercó a la mecedora que había sobre el embarcadero y la tocó, pasando la mano por el respaldo. Imaginó a Victor sentado allí, pescando, leyendo, pensando. La silla estaba vieja, castigada por la intemperie, con la madera áspera. Se preguntó cuánto tiempo pasaría allí solo y especuló sobre lo que pensaría en esos momen¬tos.
—Era la mecedora de mi padre —le informó Victor sin levantar la vista, y Myriam asintió. Había murciélagos en el cielo y las ranas se habían sumado al concierto nocturno de los grillos.
Cruzó el embarcadero con la sensación de que una etapa de su vida llegaba a su fin. Un impulso irresis¬tible la había llevado hasta allí y, por primera vez en tres semanas, la ansiedad había desaparecido. Nece¬sitaba que Victor supiera lo de su compromiso, que lo comprendiera y lo aceptara —ahora estaba segura de ello—, y pensando en él, recordó algo que habían compartido en su verano juntos. Se paseó por el em¬barcadero con la cabeza gacha, buscando una talla... hasta que la encontró. Victor quiere a Myriam dentro de un corazón. Tallado en el embarcadero pocos días antes que ella se marchara.
Una brisa suave rompió la quietud y le hizo sentir frío, obligándola a cruzar los brazos. Permaneció allí de pie, mirando alternativamente la talla y luego el río, hasta que oyó que Victor se acercaba. Le habló, cons¬ciente de su proximidad, de su calor.
—Esto es tan tranquilo... —dijo con voz soñadora.
—Lo sé. Vengo aquí a menudo, sólo para estar cerca del agua. Me relaja.
—Yo también lo haría en tu lugar.
—Bueno, vamonos. Los mosquitos se están ensa¬ñando, y estoy muerto de hambre.
El cielo se había teñido de negro. Victor comenzó a andar hacia la casa, con Myriam a su lado. Mientras cami¬naban en silencio, la mente de ella comenzó a vagar, y se sintió confusa. Se preguntó qué pensaría él de su presencia allí, aunque no estaba muy segura de lo que pensaba ella misma. Al cabo de unos minutos, cuando llegaron a la casa, Clem la saludó metiendo su hocico húmedo en el lugar menos indicado. Victor la ahuyentó y la perra se marchó con el rabo entre las patas.
Luego señaló el coche.
—¿Has dejado algo allí que vayas a necesitar?
—No. Ya saqué mis cosas antes. —Su voz sonó extraña a sus propios oídos, como si hubiera vuelto atrás en el tiempo.
—Bien —dijo Victor, llegó al porche trasero y co¬menzó a subir los peldaños.
Dejó el balde junto a la puerta, y la guió adentro, hacia la cocina. Estaba inmediatamente a la derecha, una habitación amplia con olor a madera. Los armarios y el piso eran de roble, y las grandes ventanas daban al este, para que entrara la luz del amanecer. La reforma estaba hecha con gusto, sin recargar la decoración, un error bastante común en la restauración de las casas antiguas.
—¿Puedo echar un vistazo?
—Sí; adelante. Hice las compras hace un rato y todavía tengo que poner las cosas en su sitio.
Sus ojos se encontraron durante un segundo, y aunque Myriam se dio vuelta, supo que él la seguía con la mirada mientras salía de la habitación. Volvió a embar¬garla una extraña emoción.
Dedicó los minutos siguientes a recorrer la casa, a pasearse por las habitaciones y admirar su belleza.
Cuando terminó, le costaba recordar lo deteriorado que había estado el lugar. Bajó la escalera, giró hacia la cocina y vio el perfil de Victor. Por un fugaz instante, volvió a verlo como si tuviera diecisiete años, y se detuvo un momento antes de entrar. Maldita sea, con¬trólate, se dijo. Recuerda que ahora estás prometida.
Victor estaba de pie junto al mármol de la cocina, silbando con aire despreocupado. Las puertas de dos armarios estaban abiertas de par en par y había unas cuantas bolsas de compras vacías en el suelo. Le sonrió y guardó varias latas en un armario. Myriam se detuvo a unos metros de él y se apoyó en el mármol, cruzando las piernas. Sacudió la cabeza, maravillada por la mag¬nitud del trabajo realizado por Victor en la casa.
—Es increíble, Victor. ¿Cuánto tiempo duró la reforma?
El levantó la vista de la última bolsa que quedaba por vaciar.
—Casi un año.
—¿Lo hiciste todo solo?
—No —respondió con una risita—. Cuando era adolescente, pensé que lo haría, y empecé con esa idea. Pero era demasiado. Habría tardado años, así que contraté a algunas personas... en realidad, a un montón de personas. Pero así y todo, trabajé mucho, y casi nunca terminaba hasta medianoche.
—¿Por qué te esforzaste tanto?
Por los fantasmas, hubiera querido decir, pero no lo hizo.
—No lo sé. Supongo que quería terminar de una vez. ¿Quieres beber algo antes de que empiece a prepa¬rar la cena?
—¿Qué tienes?
—No gran cosa. Cerveza, té, café.
—Un té me parece bien.
Victor recogió las bolsas de las compras y las guar¬dó, luego entró en una pequeña habitación trasera pegada a la cocina y regresó con una caja de té. Sacó un par de saquitos, los dejó junto a la cocina, y llenó la tetera. Después de ponerla sobre la hornalla, encendió un fósforo, y Myriam oyó el sonido de las llamas al cobrar vida.
—Estará listo en un minuto —aseguró él—. Esta cocina es bastante rápida.
—Muy bien.
Cuando la tetera silbó, Victor sirvió un par de tazas y le pasó una a Myriam.
Ella sonrió y bebió un sorbo, luego señaló la venta¬na con la barbilla.
—Apuesto a que la cocina queda preciosa a la luz de la mañana.
—Así es. Precisamente por eso hice instalar venta¬nas más grandes de este lado de la casa. También en las habitaciones del primer piso.
—Estoy segura de que tus invitados te lo agradece¬rán. A menos que les guste dormir hasta tarde, desde luego.
—En realidad, todavía no he invitado a nadie a pasar la noche. Desde que murió mi padre, no tengo a quien invitar.
Por su tono, Myriam supo que sólo intentaba entablar conversación. Sin embargo, por alguna razón, sus pa¬labras la hicieron sentir... sola. Victor pareció advertir sus sentimientos, pero cambió de tema sin darle tiempo a pensar.
—Voy a dejar los cangrejos unos minutos en adobo antes de cocinarlos al vapor —dijo, dejando la taza sobre la mesada. Abrió un armario y sacó una cacerola grande con tapa y una rejilla para cocinar al vapor. La llevó a la pileta, la llenó hasta la mitad de agua y la puso sobre la cocina.
—¿Te doy una mano?
Victor volvió la cabeza y respondió por encima del hombro.
—Bueno. ¿Por qué no cortas algunas verduras para freír? Hay muchas en la heladera. Allí encontrarás un bol.
Señaló el armario más cercano a la pileta. Myriam bebió otro sorbo de té, dejó la taza en la mesada y sacó el bol. Lo llevó a la heladera, en cuyo estante inferior encontró quingombó, zapallitos, cebollas y zanahorias. Victor se puso a su lado frente a la puerta abierta y ella se movió para hacerle sitio. Aspiró su olor —característico, agradable, familiar— y sintió el roce de su brazo contra el suyo mientras se inclinaba para sacar algo del interior de la heladera. Victor sacó una cerveza y un frasco de salsa picante y regresó junto a la cocina.
Abrió la cerveza y la vertió en el agua de la olla, añadió un poco de salsa picante y algunas especias. Después de remover el líquido para asegurarse de que las especias se disolvieran, fue a buscar los cangrejos a la puerta trasera.
Antes de volver a entrar, se detuvo un momento y observó a Myriam, que estaba cortando las zanahorias. Entonces volvió a preguntarse por qué habría ido a verlo, sobre todo ahora que estaba prometida. Su visita no parecía tener sentido.
Pero, por otra parte, Myriam siempre había sido im¬previsible.
Sonrió para sí, recordando cómo era en el pasado. Vehemente, espontánea, apasionada, tal como él imagi¬naba a la mayoría de los artistas. Y sin lugar a dudas ella lo era. Un talento artístico como el de Myriam era un don del cielo. Recordó que había visto muchos cuadros en los museos de Nueva York, y que su obra no tenía nada que envidiarles.
Aquel verano, Myriam le había regalado un cuadro antes de marcharse. Estaba colgado en el living-room, encima de la chimenea. Ella había dicho que era un retrato de sus sueños, y a Victor le parecía extremada¬mente sensual. Cuando lo miraba, cosa que hacía a menudo por las noches, veía deseo en los colores y las líneas, y si se concentraba, podía imaginar lo que ella había pensado al hacer cada trazo.
Un perro ladró a lo lejos y Victor se dio cuenta de que hacía largo rato que tenía la puerta abierta. La cerró rápidamente y volvió a la cocina. Mientras entraba, se preguntó si Myriam habría reparado en su larga ausencia.
—¿Qué tal? —preguntó al ver que casi había termi¬nado.
—Bien. Esto está casi listo. ¿Hay algo más para cenar?
—Había pensado en acompañar la comida con un poco de pan casero.
—¿Casero?
—Sí, hecho por una vecina —respondió mientras ponía el balde en la pileta de la cocina. Abrió la canilla y comenzó a lavar los cangrejos uno a uno. Los sujetaba debajo del chorro de agua, y luego los dejaba caminar por la pileta mientras enjuagaba el siguiente. Myriam tomó su taza de té y se acercó a mirar.
—¿No tienes miedo de que te pellizquen cuando los sujetas?
—No. Hay que agarrarlos así—dijo haciendo una demostración, y Myriam sonrió.
—Olvidaba que has hecho esto toda tu vida.
—New Bern es un pueblo pequeño, pero aquí aprendes cosas que valen la pena.
Myriam se apoyó contra la mesada, muy cerca de él, y terminó la taza de té. Cuando los cangrejos estuvieron listos, Victor los echó en la cacerola. Mientras se lavaba las manos, se volvió y le preguntó:
—¿Quieres que nos sentemos un rato en el porche? Voy a dejarlos media hora en remojo.
—Muy bien —respondió ella.
Se secó las manos y salieron juntos al porche trase¬ro. Victor encendió la luz y se sentó en la mecedora más vieja, ofreciendo la más nueva a Myriam. Cuando vio que su taza estaba vacía, volvió dentro y reapareció poco después con otra taza de té para Myriam y una cerveza para él. Extendió la taza, ella la tomó y bebió un par de sorbos antes de dejarla sobre la mesita, a un lado de las sillas.
—Cuando llegué estabas sentado aquí, ¿verdad?
Victor respondió mientras se acomodaba en la me¬cedora:
—Sí. Me siento aquí todas las noches. Se ha conver¬tido en un hábito.
—Ya veo por qué —comentó Myriam mirando alrede¬dor—. ¿Y a qué te dedicas ahora?
—En realidad, ahora no hago nada más que ocupar¬me de la casa. Este trabajo satisface todas mis necesida¬des creativas.
—¿Cómo puedes...? Bueno, quiero decir...
—Morris Goldman.
—¿Qué?
Victor sonrió.
—Mi antiguo jefe en el norte. Se llamaba Morris Goldman. Poco antes que me alistara me ofreció una participación en el negocio, y murió antes que yo volviera a casa. Cuando regresé, su abogado me dio un cheque lo bastante sustancioso como para comprar esta casa y repararla.
Myriam rió quedamente.
—Siempre decías que encontrarías la manera de hacerlo.
Los dos guardaron silencio unos minutos, recor¬dando otra vez. Myriam bebió un sorbo de té.
—¿Recuerdas que la primera vez que me hablaste de este lugar entramos aquí a escondidas? —Victor asintió y ella continuó: —Aquella noche llegué a casa muy tarde, y mis padres se pusieron furiosos. Todavía puedo ver a mi padre de pie en medio del salón, fumando un cigarrillo, y a mi madre sentada en el sofá, mirando al vacío. Cualquiera hubiera dicho que acaba¬ba de morir un pariente cercano
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::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 Empty Re: ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA

Mensaje  Fabii Jue Feb 11, 2010 5:20 pm

Fue entonces cuando se dieron cuenta de que lo nuestro iba en serio, y mi madre tuvo una larga charla conmigo. Me dijo: "Estoy segura de que piensas que no entiendo lo que te pasa, pero lo entiendo. Sin embargo, nuestro destino se rige por lo que somos, y no por lo que queremos". Recuer¬do que me sentí muy ofendida.
—Al día siguiente me lo contaste. También yo me sentí ofendido. Tus padres me caían bien, y no sabía que yo no les gustara.
—No es que no les gustaras. Sencillamente, no les parecías un buen partido para mí.
—No hay mucha diferencia.
Su voz sonó triste, y Myriam comprendió que tenía razones para apenarse. Miró las estrellas y se pasó una mano por el pelo, apartando los mechones que habían caído sobre su cara.
—Lo sé. Siempre lo supe. Quizá por eso, cuando hablo con mi madre, siempre tengo la impresión de que hay un abismo entre las dos.
—¿Y qué piensas ahora?
—Lo mismo que entonces. Que se equivocaron, que no era justo. Es horrible para una chica aprender que la posición social es más importante que los sentimientos. —Victor sonrió con ternura, pero no respon¬dió—. No he dejado de pensar en ti desde aquel verano —añadió Myriam.
—¿De veras?
—¿Por qué lo dudas? —Myriam parecía sinceramente sorprendida.
—Nunca contestaste a mis cartas.
—¿Me escribiste?
—Docenas de cartas. Te escribí durante dos años y nunca recibí contestación.
Ella sacudió la cabeza y bajó la vista.
—No lo sabía... —dijo por fin en voz baja, y Victor supo que la madre de Myriam había interceptado la corres¬pondencia, haciendo desaparecer las cartas sin que su hija lo supiera. Siempre lo había sospechado, y ahora notó que Myriam acababa de llegar a la misma conclusión.
—Mi madre no debió hacer eso, Victor, y lo lamen¬to. Pero procura entenderla. Cuando me alejé de ti, seguramente creyó que me resultaría más fácil olvidar. Nunca comprendió lo que sentía por ti y, francamente, dudo de que alguna vez haya querido a mi padre como yo te quise a ti. A su manera, sólo intentaba proteger¬me, y probablemente pensó que esconder tus cartas era la mejor forma de hacerlo.
—No tenía derecho a tomar esa decisión —señaló en voz baja.
—Lo sé.
—¿Crees que si hubieras recibido mis cartas habría cambiado algo?
—Desde luego. Siempre tuve interés por saber qué había sido de tu vida.
—Me refería a nosotros. ¿Crees que habríamos seguido adelante con nuestra relación?
—No lo sé, Victor, y tú tampoco puedes saberlo. Ya no somos los mismos. Hemos madurado, hemos cam¬biado. Los dos. —Hizo una pausa y miró hacia el río. Luego prosiguió: —Pero sí, creo que habríamos segui¬do. Al menos, me gusta pensar que sí.
Victor asintió, bajó la vista, y por fin preguntó sin mirarla:
—¿Cómo es Lon?
Myriam vaciló; no esperaba esa pregunta. La alusión a su prometido le produjo un ligero sentimiento de culpa, y por un momento no supo qué responder. Tomó la taza, bebió otro sorbo de té, y oyó el lejano golpeteo de un pájaro carpintero. Finalmente respon¬dió en voz baja:
—Lon es atractivo, encantador y próspero. La mayoría de mis amigas están muertas de envidia. Creen que es perfecto, y en cierto modo lo es. Es amable conmigo, me hace reír, y a su manera, me quiere. —Hi¬zo una pequeña pausa para ordenar sus pensamientos. —Sin embargo, creo que en nuestra relación siempre habrá una carencia.
Ella misma se sorprendió de su respuesta, aunque supo que decía la verdad. También supo por la expre¬sión de Victor que había confirmado sus sospechas.
—¿Por qué?
Myriam esbozó una sonrisa y se encogió de hombros. Cuando respondió, su voz fue apenas un susurro:
—Supongo que todavía añoro la clase de amor que sentimos aquel verano.
Victor pensó largo rato en esa respuesta, repasando mentalmente las relaciones que había tenido desde que se habían separado.
—¿Y qué me dices de ti? —preguntó Myriam—. ¿Al¬guna vez has pensado en nosotros?
—Todo el tiempo. Todavía lo hago.
—¿Sales con alguien?
—No —respondió sacudiendo la cabeza.
Los dos parecieron pensar en ello, esforzándose en vano por apartar ese tema de su mente. Victor apuró el resto de la cerveza y se sorprendió de haberla acabado tan rápidamente.
—Voy a calentar el agua. ¿Te traigo algo?
Myriam negó con la cabeza. Victor entró en la cocina, puso los cangrejos en la rejilla de la cacerola y el pan en el horno. Mezcló un poco de harina y maicena, rebozó las verduras y echó un poco de aceite en la sartén. Antes de regresar al porche, bajó el fuego, programó un reloj de cocina y sacó otra cerveza de la heladera. Mientras hacía todo eso, pensó en Myriam, en el amor que faltaba en la vida de ambos.
Myriam también pensaba. En Victor, en sí misma, en un montón de cosas. Por un momento deseó no estar prometida, pero enseguida se reprendió a sí misma. No era a Victor a quien amaba, sino al recuerdo de lo que habían sido. Además, era normal que se sintiera así. Su primer amor verdadero, el único hombre con quien se había acostado... ¿cómo iba a olvidarlo?
Sin embargo, ¿era normal que sintiera un hormi¬gueo cada vez que él se le acercaba? ¿Era normal que le confesara cosas que jamás le diría a nadie más? ¿Era normal que hubiera ido a visitarlo tres semanas antes de su boda?
—No —susurró para sí mientras contemplaba el cielo de la noche—. Nada de esto es normal.
En ese momento reapareció Victor, y Myriam le sonrió, contenta de que hubiera vuelto a rescatarla de sus pensamientos.
—Tardará unos minutos —dijo él mientras volvía a sentarse.
—Está bien. Todavía no tengo hambre.
Entonces la miró, y Myriam reparó en la ternura de sus ojos.
—Me alegro de que hayas venido, Myriam —declaró.
—Yo también me alegro. Aunque estuve a punto de cambiar de idea.
—¿Por qué viniste?
Por una necesidad irresistible, hubiera querido de¬cir, pero no lo hizo.
—Para verte, para averiguar qué había sido de ti. Para saber cómo estabas.
Victor se preguntó si eso era todo, pero no insistió. Cambió de tema.
—¿Todavía pintas? Hace rato que quería pregun¬tártelo.
Myriam negó con la cabeza.
—Ya no.
Victor pareció muy sorprendido.
—¿Por qué no? Tienes tanto talento...
—No lo sé...
—Claro que lo sabes. Si has abandonado, seguro que tienes algún motivo.
Estaba en lo cierto. Tenía un motivo.
—Es una larga historia.
—Tengo toda la noche —repuso Victor.
—¿De verdad pensabas que tenía talento? —pre¬guntó Myriam en voz baja.
—Ven —dijo él extendiendo la mano—. Quiero enseñarte algo.
Myriam se levantó y lo siguió a la puerta del living-room. Victor se detuvo frente a la chimenea y señaló el cuadro colgado encima de la repisa. Myriam dejó escapar una pequeña exclamación de asombro, sorprendida de no haber reparado antes en el cuadro, y más sorprendi¬da aún de verlo allí.
—¿Lo has conservado?
—Claro que lo conservé. Es espléndido. —Myriam lo miró con escepticismo y Victor se explicó: —Cuando lo miro me siento vivo. A veces tengo que levantarme para tocarlo. Es tan real... las formas, las sombras, los colores. Es increíble, Myriam... puedo pasarme horas con¬templándolo.
—Hablas en serio —dijo ella, asombrada.
—Nunca he hablado tan en serio. —Myriam no res¬pondió. —¿Acaso no te lo ha dicho nadie más?
—Mi profesor de pintura —dijo por fin—. Pero supongo que no le creí. —Victor sabía que tenía algo más que decir. Myriam apartó la vista antes de continuar: —He dibujado y pintado desde que era una criatura. Supongo que después de un tiempo empecé a pensar que lo hacía bien. También me gustaba. Recuerdo cómo pinté este cuadro aquel verano, añadiendo algo nuevo cada día, modificándolo a medida que nuestra relación cambiaba. No sé con qué idea lo empecé ni qué pretendía representar, pero el resultado está a la vista.
»Recuerdo que después, cuando volví a casa, no podía parar de pintar. Creo que era una forma de aliviar el dolor que sentía. En la universidad acabé especializándome en arte porque sentía que tenía que hacerlo. Pasaba horas a solas en el estudio y disfrutaba de cada minuto. Me encantaba la sensación de libertad que experimentaba al pintar, la satisfacción de producir algo hermoso. Poco antes de graduarme, mi profesor, que también era crítico del diario local, me dijo que tenía mucho talento. Sugirió que debía probar suerte en el mundo del arte. Pero no le hice caso. —Hizo una pequeña pausa para ordenar sus pensamientos. —A mis padres no les pareció bien que alguien como yo se ganara la vida pintando. Después de un tiempo, dejé de hacerlo. Hace años que no toco un pincel.
Miró fijamente el cuadro.
—¿Crees que volverás a pintar?
—No sé si podría hacerlo. Ha pasado mucho tiempo.
—Todavía puedes, Myriam. Estoy seguro. Tu talento viene de tu interior, del corazón, no de los dedos. El don que tienes no desaparecerá nunca. Mucha gente sueña con poseerlo. Eres una verdadera artista, Myriam.
Las palabras de Victor sonaban tan sinceras que Myriam supo que no las había pronunciado por simple cortesía. Era evidente que creía en su capacidad, y eso significaba mucho para ella, más de lo que esperaba. Pero entonces sucedió otra cosa, algo aún más conmo¬vedor.
Por qué sucedió, nunca lo sabría, pero en ese preci¬so momento Myriam sintió que comenzaba a cerrarse el abismo que ella misma había creado en su interior para separar el dolor del placer. Y entonces sospechó, aun¬que sólo vagamente, que esa sensación era mucho más trascendente de lo que se habría atrevido a admitir.
Sin embargo, en aquel momento no era totalmente consciente de lo que pasaba y se volvió a mirar a Victor. Extendió una mano y acarició la de él, temerosa, dulcemente, asombrada de que después de tantos años él todavía supiera exactamente lo que necesitaba oír. Cuando sus ojos se encontraron, Myriam volvió a pensar que estaba ante un hombre muy especial.
Y por un fugaz instante, por una levísima pizca de tiempo que flotó en el aire como las luciérnagas en un cielo de verano, se preguntó si había vuelto a enamorar¬se de él.
Sonó la alarma del reloj de cocina, un pequeño ring, y Victor se marchó, rompiendo el encanto del momen¬to, curiosamente afectado por lo que acababa de ocu¬rrir entre ellos. Los ojos de Myriam le habían hablado, susurrándole algo que ansiaba desesperadamente oír, y sin embargo, no podía acallar la voz que sonaba dentro de su cabeza, la voz de esa misma mujer hablándole de su amor por otro hombre. Mientras entraba en la cocina y sacaba el pan del horno, maldijo mentalmente al reloj. Se quemó los dedos, dejó caer el pan sobre la mesada y vio que la sartén estaba lista. Echó las verdu¬ras y oyó el chisporroteo. Luego, murmurando para sí, sacó la manteca de la helaldera, untó un poco en el pan y derritió otro poco para los cangrejos.
Myriam, que lo había seguido a la cocina, se aclaró la garganta.
—¿Pongo la mesa?
Victor usó el cuchillo de la manteca para señalar.
—Muy bien. Los platos están allí. Los cubiertos y las servilletas, allí. Saca muchas servilletas. Las necesita¬remos para no ensuciarnos. —No podía mirarla mientras hablaba. Temía comprender que su impresión sobre lo que acababa de ocurrir era equivocada. No quería que se tratara de un error.
Myriam pensaba en lo mismo, y la emoción la embar¬gó. Mientras juntaba todo lo necesario para la mesa —platos, manteles individuales, sal y pimienta— se repetía mentalmente las palabras de Victor. Cuando terminó de poner la mesa, él le pasó el pan y sus dedos se rozaron fugazmente.
Victor concentró su atención en la sartén y removió las verduras. Levantó la tapa de la cacerola, comprobó que a los cangrejos les faltaba un minuto y los dejó un poco más. Ya más dueño de sí, inició una conversación trivial, despreocupada.
—¿Alguna vez comiste cangrejo?
—Un par de veces. Pero sólo en ensalada.
Victor rió.
—Entonces prepárate para la aventura. Discúlpame un momento.
Subió la escalera y regresó un minuto después con una camisa de color azul marino.
—Póntela. No quiero que te ensucies el vestido.
Myriam se puso la camisa y aspiró su fragancia... Era el olor de Victor, natural, perfectamente identificable.
—No te preocupes —dijo él al ver su expresión—. Está limpia.
Myriam rió.
—Ya lo sé. Me recuerda a nuestra primera cita formal. Aquella noche me diste tu chaqueta, ¿te acuer¬das?
Victor asintió.
—Sí, me acuerdo. Fin y Sarah salieron con noso¬tros. Fin estuvo dándome codazos todo el camino hasta tu casa para que te tomara de la mano.
—Pero no le hiciste caso.
—No —respondió él sacudiendo la cabeza.
—¿Por qué?
—No lo sé. Quizá por timidez, o por miedo. En ese momento no me pareció apropiado.
—Ahora que lo pienso, eras bastante tímido, ¿no es cierto?
—Prefiero el calificativo de prudente —repuso él con un guiño, y Myriam sonrió.
Las verduras y los cangrejos estuvieron listos prác¬ticamente al mismo tiempo.
—Ten cuidado, queman —dijo Victor mientras le pasaba las fuentes y se sentaban a la pequeña mesa de madera, frente a frente.
Myriam se dio cuenta de que había dejado la taza de té sobre la mesada y se levantó a buscarla. Victor sirvió el pan y la verdura en los platos y añadió un cangrejo para cada uno. Ella se quedó mirando el suyo fijamente durante unos instantes.
—Parece un bicho.
—Pero un bicho bueno —señaló Victor—. Deja que te enseñe cómo se come.
Hizo una rápida demostración, separando la carne y poniéndola en el plato de Myriam, como si fuera algo muy sencillo.
En el primer y el segundo intento, Myriam apretó demasiado las patas y en consecuencia tuvo que separar el caparazón con las manos para sacar la carne. Al principio se sintió torpe, preocupada de que él se fijara en sus errores, pero luego se reprendió a sí misma por su inseguridad. A Victor esas cosas lo tenían sin cuida¬do. Siempre había sido así.
—¿Y qué es de la vida de Fin? —preguntó.
Victor tardó un segundo en responder.
—Murió en la guerra. Su destructor fue torpedeado en el cuarenta y tres.
—Lo siento. Sé que era muy amigo tuyo.
—Lo era —repuso Victor con la voz cambiada, ligeramente más grave—. Últimamente pienso mucho en él. Recuerdo, sobre todo, la última vez que lo vi. Poco antes de alistarme, volví a casa para despedirme y nos encontramos por casualidad. Era banquero, igual que su padre, y durante la semana siguiente pasamos mucho tiempo juntos. A veces pienso que lo convencí para que se alistara. Creo que si no le hubiera dicho que iba a enrolarme, él no lo habría hecho.
—No es justo que te culpes —protestó Myriam, la¬mentando haber sacado el tema.
—Tienes razón. Lo echo de menos; eso es todo.
—A mí también me caía simpático. Me hacía reír.
—Eso siempre le salía bien.
Myriam lo miró con picardía.
—Estaba enamorado de mí, ¿sabes?
—Lo sé. Me lo contó.
—¿De veras? ¿Qué te dijo?
Victor se encogió de hombros.
—Lo normal. Que tendría que ahuyentarte a escobazos. Que lo perseguías constantemente. Esa cla¬se de comentarios.
Myriam rió suavemente.
—¿Y tú le creíste?
—Claro —respondió—. ¿Por qué no iba a creerle?
—Los hombres siempre se hacen compinches —comentó ella, extendiendo la mano por encima de la mesa y dándole una palmada en el brazo. Luego conti¬nuó: —Cuéntame todo lo que has hecho desde la última vez que nos vimos.
Comenzaron a intercambiar experiencias, a recupe¬rar el tiempo perdido. Victor le habló de su decisión de marcharse de New Bern, de su trabajo en el astillero y, más tarde, en la chatarrería de Nueva Jersey. Aludió con afecto a Morris Goldan, y mencionó brevemente la guerra, aunque le ahorró los detalles. Luego recordó a su padre y confesó cuánto le echaba de menos. Myriam habló de la universidad, de los tiempos en que todavía pintaba, y de su trabaj o como voluntaria en un hospital. Lo puso al día en todo lo referente a su familia y a las asociaciones benéficas para las que trabajaba. Ninguno de los dos dijo nada de sus relaciones sentimentales en esos años. Ni siquiera hablaron de Lon, y aunque ambos repararon en la omisión, no hicieron ningún comentario al respecto.
Más tarde, Myriam intentó recordar la última vez que ella y Lon habían hablado de esa manera. Aunque él sabía escuchar, y rara vez discutía, no era particularmente locuaz. Al igual que el padre de Myriam, no se sentía cómodo compartiendo sus pensamientos y sentimien¬tos. Myriam hacía todo lo posible para explicarle que necesitaba más intimidad, pero no conseguía cambiar las cosas.
Ahora se daba cuenta de lo que había perdido.
A medida que anochecía, el cielo se oscurecía y la Luna se elevaba. Entonces, casi sin darse cuenta, comenzaron a recuperar la intimidad, la familiaridad que habían compartido en el pasado.
Terminaron de cenar, satisfechos del festín, pero menos locuaces que antes. Victor miró el reloj y com¬probó que se hacía tarde. Ahora todas las estrellas eran visibles y el canto de los grillos comenzaba a apagarse. Había disfrutado de la conversación y se preguntó si habría hablado demasiado, qué pensaría ella de su vida y si habría alguna posibilidad de que ese reencuentro cambiara las cosas.
Se levantó y volvió a llenar la tetera. Los dos lleva¬ron los platos a la pileta y levantaron la mesa. Victor llenó dos tazas de agua caliente y puso un saquito de té en cada una.
—¿ Qué te parece si volvemos al porche? —pregun¬tó mientras le pasaba una taza. Myriam aceptó y se dirigió hacia allí. Victor tomó una manta por si ella tuviera frío, y pronto volvieron a sus sitios; las mecedoras balanceándose, la manta sobre las piernas de Myriam. Victor la miró por el rabillo del ojo. ¡Dios santo, es preciosa!, pensó. Y sufrió en silencio.
Sufrió porque durante la cena había sucedido algo.
Sencillamente, se había vuelto a enamorar. Lo supo en cuanto se sentó a su lado en el porche. Ya no estaba enamorado de un recuerdo, sino de una nueva Myriam.
Aunque, en realidad, nunca había dejado de querer¬la. Estaba destinado a amarla.
—Ha sido una noche muy especial —dijo ella, con voz suave.
—Sí —convino Victor—. Una noche maravillosa.
Miró las estrellas; las luces parpadeantes le recorda¬ron que Myriam se marcharía pronto, y se sintió vacío. No quería que esa noche terminara nunca. Pero, ¿cómo decírselo? ¿Qué podía decirle para convencerla de que se quedara?
No lo sabía. Sin embargo, ya había decidido que no diría nada. Y entonces comprendió que había fra¬casado.
Las mecedoras se movían tranquila y rítmicamente. Otra vez murciélagos sobre el río. Polillas besando la luz del porche. Victor sabía que en ese mismo momento, en distintos sitios, muchas parejas hacían el amor.
—Hablame —pidió Myriam con voz sensual. ¿O era un truco de su imaginación?
—¿Qué puedo decir?
—Hablame como lo hacías debajo del roble.
Victor obedeció; recitó antiguos versos en honor a la noche. Whitman y Thomas porque amaba sus imáge¬nes. Tennyson y Browning porque sus temas le pare¬cían muy familiares.
Myriam apoyó la cabeza sobre el respaldo de la me¬cedora, cerró los ojos, y cuando él hubo acabado, sintió que su emoción se había intensificado. No era sólo su voz o los poemas. Era todo; un todo mayor a la suma de las partes. No intentó dividirlo, no quería hacerlo, porque no debía escuchar de ese modo. La poesía no debía ser objeto de análisis, pensó; debía inspirar sin motivo, emocionar sin intervención del entendimiento.
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Mensaje  Fabii Jue Feb 11, 2010 5:20 pm

Gracias a Victor, había asistido a unas cuantas lectu¬ras de poesía en el Departamento de Literatura Inglesa de la universidad. Había escuchado distintos poemas de diferentes bocas, pero pronto dejó de acudir, desilu¬sionada porque nadie parecía trasmitir o poseer la inspiración que ella atribuía a los verdaderos amantes de la poesía.
Se hamacaron durante un rato, bebiendo té, calla¬dos, absortos en sus pensamientos. La ansiedad que la había empujado allí había desaparecido, y se alegraba de ello, pero la preocupaban los sentimientos que la reemplazaban, la excitación que se filtraba por sus poros, arremolinándose como el polvo de oro en un cedazo. Podría haberse esforzado para negarla, para huir de ella, pero en el fondo sabía que no quería que parara. Hacía muchos años que no se sentía así.
Lon era incapaz de despertar esos sentimientos. Nunca lo había hecho y, probablemente, nunca lo haría. Quizá fuera por eso que nunca se había acostado con él. Lon intentó convencerla muchas veces, recu¬rriendo a todas las tácticas posibles, desde las flores hasta la culpa, pero ella respondía siempre con la misma excusa: que quería esperar a estar casada. Por lo general se lo tomaba bien, y Myriam se preguntaba cómo se sentiría si se enterara de lo de Victor.
Pero había algo más que la impulsaba a esperar, y tenía que ver con el propio Lon. Era un hombre enteramente dedicado a su profesión. El trabajo era lo primero; él no tenía tiempo para poemas, noches ocio¬sas, veladas meciéndose en el porche. Myriam sabía que debía su éxito a esa actitud, y hasta cierto punto lo respetaba por ello. Pero también sentía que no le daba lo suficiente. Quería algo más, algo distinto, otra cosa. Pasión y romance, quizá, tranquilas charlas a la luz de las velas, o algo tan sencillo como no sentirse constan¬temente desplazada a un segundo lugar.
La atención de Victor también saltaba de un pensa¬miento a otro. Él recordaría aquella noche como uno de los momentos más especiales de su vida. Mientras se mecía, rememoraba cada detalle una y otra vez. Todo lo que ella había hecho le parecía excitante, apasionado.
Ahora, sentado junto a ella, se preguntó si durante los años de separación ella habría tenido los mismos sueños que él. ¿Habría soñado que se abrazaban y se besaban bajo la tenue luz de la Luna? ¿O acaso habría llegado más lejos y soñado con sus cuerpos desnudos, separados durante tanto tiempo?
Miró las estrellas y recordó las miles de noches vacías pasadas desde la última vez que se habían visto. Ese reencuentro hacía que los sentimientos emergieran a la superficie, y le resultaba imposible volver a ente¬rrarlos. Supo que quería volver a hacerle el amor y que ella le correspondiera. Era lo que más deseaba en el mundo.
Pero también era consciente de que no podía ser. Ahora estaba prometida.
Para Myriam, el silencio de Victor era un indicio de que estaba pensando en ella, y eso la hizo feliz. No sabía a ciencia cierta cuáles eran sus pensamientos y, en realidad, tampoco le importaba; le bastaba con saber que pensaba en ella.
Recordó la conversación mantenida durante la cena y pensó en la soledad. Por alguna razón, no podía imaginar a Victor leyendo poemas a otra persona, ni siquiera compartiendo sus sueños con otra mujer. No era de esa clase de hombres. O, si lo era, ella se negaba a creerlo.
Dejó la taza de té sobre la mesa, se alisó el pelo con las manos y cerró los ojos.
—¿Estás cansada? —preguntó Victor, saliendo por fin de su abstracción.
—Un poco. Debería irme dentro de unos minutos.
—Lo sé —dijo él con un gesto de asentimiento y voz inexpresiva.
Myriam no se levantó de inmediato. Tomó la taza y bebió el último sorbo de té, sintiendo cómo le calentaba la garganta. Observó la noche: la Luna estaba más alta, el viento soplaba entre los árboles, la temperatura había bajado.
Luego miró a Victor. De perfil, su cicatriz era más notable. Se preguntó si se la habría hecho en la guerra, si lo habrían herido alguna vez. No había comentado nada al respecto y ella no se lo preguntó, sobre todo porque no quería imaginarlo herido.
—Tengo que irme —dijo por fin, devolviéndole la manta.
Victor asintió y se puso en pie sin decir una palabra. Tomó la manta y los dos caminaron hacia el coche, haciendo crujir las hojas secas bajo sus pies. Cuando él abrió la puerta, Myriam comenzó a quitarse la camisa, pero él la detuvo.
—Quédatela —dijo—. Quiero que la guardes.
Myriam no preguntó por qué, pues ella también quería quedársela. La acomodó y se cruzó de brazos para protegerse del frío. En ese momento la asaltó el recuer¬do de sí misma en el porche de su casa, después de un baile en el instituto, esperando un beso.
—Ha sido una noche maravillosa —manifestó Victor—. Gracias por venir a verme.
—Yo también lo he pasado bien —respondió Myriam.
Victor reunió coraje.
—¿Te veré mañana?
Una simple pregunta. Myriam sabía cuál debía ser la respuesta, sobre todo si no quería complicarse la vida. Sólo tenía que decir "Creo que no sería conveniente", y todo acabaría allí y en ese momento. Pero guardó silencio durante unos segundos.
El demonio de la indecisión se enfrentaba a ella, la provocaba, la desafiaba. ¿Por qué no responder? No lo sabía. Pero cuando lo miró a los ojos, buscando la respuesta que necesitaba, vio al hombre del que una vez se había enamorado, y de repente todo se aclaró.
—Me gustaría.
Victor se sorprendió. No esperaba que contestara que sí. Hubiera querido tocarla, estrecharla en sus brazos, pero no lo hizo.
—¿Estarás aquí a mediodía?
—Seguro. ¿Qué planes tienes?
—Ya lo verás —respondió—. Te llevaré al sitio perfecto.
—¿Estuve allí antes?
—Sí, pero antes no era igual.
—¿Dónde está?
—Es una sorpresa.
—¿Me gustará?
—Te encantará.
Myriam se volvió antes que él la besara. No sabía si lo intentaría, pero sabía que si lo hacía, le costaría detener¬lo. No podía afrontar esa situación en ese momento, con tantas cosas en la cabeza. Se sentó al volante y respiró aliviada. Victor cerró la puerta y ella puso el coche en marcha. Mientras el motor se calentaba, bajó un poco la ventanilla.
—Hasta mañana —dijo con la luz de la Luna refle¬jada en los ojos.
Mientras daba marcha atrás, él la saludó con la mano. Myriam giró en redondo y tomó el camino que conducía al pueblo. Victor se quedó mirando el coche hasta que el ruido del motor se apagó y las luces se desvanecieron detrás de los robles lejanos. Cuando Clem se acercó, se acuclilló para acariciarla, concen¬trándose en su cuello, rascándole los puntos de su anatomía que la perra ya no podía alcanzar. Después de un último vistazo al camino, regresaron al porche.
Volvió a sentarse en la mecedora, esta vez solo, y rememoró la velada reciente. Pensó en ella. La revivió. Vio y oyó nuevamente todo lo ocurrido. Pasó las escenas en cámara lenta. No tenía ganas de tocar la guitarra ni de leer. No sabía qué sentía.
—Está prometida —murmuró por fin y se sumió en un silencio roto sólo por el ruido de la mecedora. La noche estaba tranquila, nada se movía, salvo Clem, que de vez en cuando se acercaba y lo miraba como si preguntara "¿Te encuentras bien?".
Pasadas las doce, en algún momento de esa clara noche de octubre, los sentimientos se agolparon en el corazón de Victor y lo embargó la nostalgia. Cualquiera que lo hubiera visto entonces, habría observado que parecía un anciano, un hombre que había envejecido años en apenas un par de horas. Un hombre doblado sobre sí mismo en la mecedora, con la cara oculta en las manos y lágrimas en los ojos.
No podía detenerlas.
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Mensaje  mats310863 Vie Feb 12, 2010 11:35 am

¡QUE BONITOS CAPÍTULOS! ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 517547 , MUCHAS GRACIAS

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Mensaje  myrithalis Vie Feb 12, 2010 8:12 pm

Gracias por los Cao. bye Atte: Iliana
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Mensaje  Dianitha Vie Feb 12, 2010 11:45 pm

graciias x los cap ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 4037 k boniita esta la noveliita xfa niiña nos abandones x tanto tiiempo sii k keremos mas cap sii ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 196 ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 196
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Mensaje  Fabii Mar Feb 16, 2010 9:17 pm

Llamadas Telefonicas


Lon colgó el auricular.
Había llamado a las siete, luego a las ocho y media, y ahora volvió a mirar su reloj. Las diez menos cuarto.
¿Dónde estaba Myriam?
Sabía que debía encontrarse donde le había dicho porque antes se lo había confirmado el gerente del hotel. Sí; se alojaba allí, y la había visto por última vez a eso de las seis. Supuso que salía a cenar. No, no la había visto desde entonces.
Lon sacudió la cabeza y apoyó la espalda contra el respaldo de la silla. Como de costumbre, era el único que quedaba en el despacho, y todo estaba en silencio. Pero eso era lo normal con un juicio en curso, incluso cuando las cosas iban bien. El derecho era su pasión, y sólo si se quedaba a solas después de hora tenía oportunidad de poner sus asuntos al día sin interrupciones.
Estaba convencido de que ganaría el caso, pues dominaba las leyes y sabía cautivar al jurado. Siempre lo hacía y, últimamente, rara vez perdía un juicio. Sus logros se debían fundamentalmente a que podía darse el lujo de elegir los casos y dar prioridad a aquellos en los que tenía experiencia. Había llegado a ese estadio. Pocos abogados de la ciudad gozaban de ese privilegio, y sus ingresos daban fe de su pericia.
Pero la mayor parte de su éxito se debía a la dedica¬ción al trabajo. Siempre, y sobre todo en los comienzos, prestaba atención a los detalles. Observar las pequeñas cosas, los aspectos poco claros, se había convertido en un hábito. Tanto si se trataba de un asunto de leyes, como de la exposición de un caso, estudiaba cuidadosamente sus movimientos y, al principio de su práctica profesional, esa costumbre le había permitido ganar algunos juicios que parecían perdidos de antemano.
Ahora lo preocupaba un pequeño detalle.
Pero no era sobre el caso. No; el juicio iba bien. Era otra cosa.
Algo relacionado con Myriam.
Diablos, era incapaz de precisar de qué se trataba. Cuando Myriam se marchó por la mañana, él estaba tranquilo. O al menos eso creía. Pero después de su llamada, quizá una hora después, una voz de alarma había sonado en su mente. Un pequeño detalle.
Un detalle.
¿Algo insignificante? ¿Algo importante?
Piensa... piensa... ¡Caramba! ¿Qué era?
Una voz de alarma.
Algo... algo... ¿algo que había dicho?
¿Algún tema aparecido en la conversación? Sí; era eso. Estaba seguro. Pero, ¿qué? ¿Algo que había dicho Myriam por teléfono? Entonces fue cuando empezó todo, así que repasó mentalmente la conversación. No; no encontraba nada fuera de lo normal.
Pero era eso, estaba seguro.
¿Qué le había dicho?
El viaje había ido bien, se había registrado en el hotel, había visitado algunos negocios y hecho algunas compras. Luego dejó el número de teléfono. Eso era todo.
Pensó en ella. La quería. Estaba seguro. No sólo porque era hermosa y encantadora, sino también por¬que se había convertido en su mejor amiga, en la fuente de su estabilidad. Después de un duro día de trabajo en el despacho, era la primera persona a quien llamaba. Ella escuchaba, reía en los momentos oportunos y tenía un sexto sentido para descubrir lo que él necesitaba oír.
Pero por encima de todo, Lon admiraba su sinceri¬dad. Recordó que después de salir juntos un par de veces, él le había dicho lo mismo que a todas las mujeres: que no estaba preparado para una relación estable. A diferencia de las demás, Myriam se había limita¬do a asentir y a decir "muy bien".
Pero antes de salir por la puerta, se había vuelto hacia él añadiendo:
—Sin embargo, tu problema no soy yo ni es tu trabajo ni tu libertad ni cualquier otra cosa que se te ocurra. Tu problema es que estás solo. Tu padre hizo célebre el apellido Hammond, y seguramente te han comparado con él toda tu vida. Nunca has sido tú mismo. Una vida semejante tiene que hacerte sentir vacío, y estás buscando a alguien que llene mágicamen¬te ese hueco. Pero sólo tú podrás llenarlo.
Esa noche había pensado en aquellas palabras y por la mañana supo que eran acertadas. La llamó para pedirle una segunda oportunidad y, después de alguna insistencia, ella aceptó a regañadientes.
En los cuatro años de noviazgo, Myriam se había convertido en todo lo que él había deseado en su vida, y era consciente de que debía pasar más tiempo con ella. Pero su profesión se lo impedía. Myriam siempre lo enten¬día, pero ahora se maldecía por no haberle dedicado más atención. Se prometió que cuando se casaran, reduciría las horas de trabajo. Haría que su secretaria llevara un control minucioso de su agenda y se asegu¬rara de que sus citas no se extendieran demasiado.
¿Citas?
Otra voz de alarma resonó en su mente.
Citas... ¿Controles? ¿Comprobaciones?
Miró al techo.
Sí, era eso. Cerró los ojos y pensó unos minutos. No. Nada. ¿Qué era, entonces?
Vamos, no abandones ahora. Piensa, maldita sea, piensa.
New Bern.
Entonces lo supo. Sí, New Bern. Era eso. El peque¬ño detalle, o por lo menos una parte. Pero, ¿qué más?
New Bern, pensó otra vez, y reconoció el nombre. Conocía vagamente el pueblo por haberlo visitado por asuntos relacionados con un par de juicios. Se había detenido varias veces allí de camino a la costa. No tenía nada de especial. Pero Myriam y él nunca habían ido juntos.
Sin embargo, Myriam había estado antes en New Bern...
Se devanó los sesos y logró encajar otra pieza.
Otra pieza... pero había más...
Myriam, New Bern y... y... algo ocurrido en una fiesta. Un comentario casual de la madre de Myriam. Apenas le había prestado atención. ¿Qué había dicho?
Lon recordó y palideció. Recordó lo que había oído mucho tiempo atrás. Recordó lo dicho por la madre de Myriam.
Era algo relacionado con un romance vivido por Myriam en un pasado lejano con un joven de New Bern. Lo consideraba un amor de adolescentes. ¡Qué impor¬ta!, había pensado entonces, volviéndose para sonreír a su novia.
Pero Myriam no sonreía. Estaba enojada. Entonces Lon supuso que había amado a aquel chico mucho más apasionadamente de lo que su madre creía. Quizá más apasionadamente que a él.
Y ahora estaba allá. Era curioso.
Lon juntó las palmas de las manos, como si rezara, y se las apoyó sobre los labios. ¿Una coincidencia? Quizá no tuviera importancia. Quizá fuera sólo lo que ella había dicho. Cansancio e interés por las antigüeda¬des. Era posible. Hasta probable.
Pensó en la otra posibilidad y, por primera vez en mucho tiempo, sintió miedo.
¿Y si...? ¿Y si está con él?
Maldijo el juicio y deseó que ya hubiera terminado. Deseó haber ido con ella. ¿Myriam habría dicho la verdad? Esperaba que sí.
Entonces decidió hacer todo lo posible para no perderla. Haría cualquier cosa por mantenerla a su lado. Myriam era todo lo que había deseado en su vida, y nunca encontraría a otra como ella.
Con las manos temblorosas, marcó el número de teléfono del hotel por cuarta vez en lo que iba de la noche.
Y tampoco obtuvo respuesta.
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Mensaje  Dianitha Miér Feb 17, 2010 4:26 am

graciias x el cap esto cada vez se pone mejor What a Face What a Face
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Mensaje  mats310863 Miér Feb 17, 2010 9:57 am

¿HABER SI EL NOVIO NO SE PRESENTA EN EL PUEBLO?
GRACIAS POR EL CAPÍTULO

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Mensaje  myrithalis Miér Feb 17, 2010 2:01 pm

Gracias por el Cap Saludos Atte: Iliana
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Mensaje  fresita Miér Feb 17, 2010 8:12 pm

gracias espero los proximos capis no tardes


saluds
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Mensaje  Fabii Vie Jul 02, 2010 9:16 pm

Kayaks y sueños olvidados


A la mañana siguiente, Myriam se despertó temprano, desvelada por el incesante canto de los estorninos, se restregó los ojos, y sintió el cuerpo entumecido. No había dormido bien, pues se despertaba entre sueño y sueño, y recordaba haber visto las manecillas del reloj en diferentes posiciones durante la noche, como recal­cando el paso del tiempo.

Había dormido con la camisa de Victor, y volvió a aspirar su olor, evocando la noche anterior. Las risas despreocupadas y la conversación volvieron a su men­te, y recordó especialmente lo que opinaba de su cua­dro. Había sido un comentario inesperado, aunque estimulante, y mientras se repetía mentalmente cada palabra, supo cuánto se habría arrepentido si hubiera decidido no volver a verlo.

Miró por la ventana y vio a los alborotadores pájaros buscando comida a la temprana luz del día. Sabía que Victor era un madrugador y que disfrutaba dando la bienvenida al sol a su manera. Le gustaba pasear en kayak o en canoa, y recordó la mañana pasada con él en el arroyo, esperando el amanecer. Había tenido que escapar por la ventana para hacerlo, pues sus padres jamás lo habrían consentido, pero no la pesca­ron, y ahora recordaba cómo Victor le había pasado un brazo por los hombros estrechándola contra sí mien­tras despuntaba el alba.

—Mira, allí —había murmurado, y ella contempló su primer amanecer con la cabeza apoyada sobre su hombro, convencida de que en todo el mundo no podía haber un espectáculo más maravilloso que aquel.

Ahora, cuando se levantó de la cama para bañarse, sintiendo el suelo frío bajo sus pies, se preguntó si esa mañana Victor habría contemplado la salida del Sol desde el río, y supuso que seguramente había sido así.

Tenía razón.

Victor se levantó antes del amanecer, se puso con rapidez los mismos vaqueros de la noche anterior, una camiseta, una camisa de franela limpia, una cazadora azul y unas botas. Antes de bajar, se lavó los dientes y, de camino a la puerta, bebió un vaso de leche y comió un par de galletas. Después que Clem lo hubo saludado con un par de lengüetazos, se dirigió al embarcadero donde guardaba el kayak.

Le gustaba abandonarse a la magia del río, que le relajaba los músculos, le calentaba el cuerpo y le aclara­ba la mente.

El viejo kayak, desgastado y manchado por el agua, colgaba de dos oxidados ganchos atornillados al em­barcadero, ligeramente por encima de la línea de flotación, para mantener lejos a los percebes. Lo desengan­chó, lo dejó a sus pies y, después de una rápida inspec­ción, lo llevó a la orilla. Con un par de movimientos hacía tiempo dominados por la práctica, tomó impulso y comenzó a remontar el río. Victor era al mismo tiempo piloto y motor.

Sentía el aire fresco, tonificante, en la cara, y el cielo era una amalgama de colores: negro directamente enci­ma de la cumbre de la montaña, seguido por toda la gama de los azules que se aclaraban progresivamente al acercarse al horizonte, donde el gris tomaba su lugar. Respiró hondo varias veces, sintiendo el aroma de los pinos y del agua salobre, y comenzó a pensar. Aquellos paseos eran lo que más había echado de menos cuando vivía en el norte. Entonces, la larga jornada de trabajo le dejaba poco tiempo para el río. Acampadas, camina­tas, remo, chicas, trabajo... era preciso renunciar a algo. Había explorado a pie el campo de los alrededores de Nueva Jersey, pero en catorce años no había subido a un kayak ni a una canoa. Por eso, fue lo primero que hizo al volver.

Hay algo especial, casi místico, en contemplar el amanecer desde el agua, pensó, y últimamente lo hacía a diario. Que el día fuera claro y soleado o frío y encapotado lo tenía sin cuidado mientras remaba al ritmo de la melodía que tarareaba mentalmente, avan­zando sobre el agua del color del hierro. Vio a una familia de tortugas sobre un tronco parcialmente su­mergido y a una garza que levantó vuelo y planeó, rozando el agua, antes de desaparecer en la luz plateada que precedía al alba.

Remó hasta la mitad del río, donde el resplandor naranja comenzaba a extenderse por el agua. Entonces dejó de remar, haciendo sólo los movimientos necesa­rios para mantenerse en el mismo sitio, y miró fijamen­te el cielo hasta que la luz despuntó entre los árboles. Le gustaba detenerse en el momento exacto del amanecer: la vista era espectacular, como si el mundo volviera a nacer. Después comenzó a remar con fuerza otra vez, eliminando la tensión, preparándose para el día.

Mientras tanto, un montón de interrogantes danza­ban en su mente como gotas de agua en una sartén. Pensó en Lon, preguntándose qué clase de persona sería y qué relación mantendría con Myriam. Pero sobre todo pensó en Myriam, en los motivos de su visita.

Cuando regresó al punto de partida, se sintió como nuevo. Miró el reloj y le sorprendió comprobar que habían pasado dos horas. Sin embargo, el tiempo en el río siempre engañaba, y hacía meses que había dejado de asombrarse de sus trucos.

Colgó el kayak para que se secara, se tendió a descansar un par de minutos y fue al cobertizo donde guardaba la canoa. La llevó hasta la orilla, dejándola a unos metros del agua, y mientras caminaba hacia la casa, notó que todavía tenía las piernas ligeramente entumecidas.

La niebla de la mañana aún no se había disipado y recordó que por lo general la rigidez de sus piernas predecía lluvia. Miró hacia el oeste y vio nubes de tormenta, densas y pesadas, lejanas pero claramente amenazadoras. El viento no soplaba con fuerza, pero empujaba las nubes acercándolas. A juzgar por su aspecto, sería mejor no estar al aire libre cuando llega­ran. Caramba. ¿Cuánto tiempo le quedaba? Unas ho­ras, quizás algo más. O quizá menos.

Se duchó, se puso otros jeans, una camisa roja y botas negras de vaquero, se peinó y bajó a la cocina. Lavó los platos de la noche anterior, ordenó un poco la casa, se preparó café y salió al porche. El cielo estaba más oscuro y echó un vistazo al barómetro. Estable, pero pronto empezaría a bajar. El cielo del oeste lo anunciaba.

Hacía mucho tiempo que había aprendido a no subestimar el tiempo y se preguntó si sería conveniente salir. Podía arreglárselas con la lluvia, pero los rayos eran otra cosa. Sobre todo si lo sorprendían en el agua. Una canoa no es el sitio más apropiado cuando la electricidad chisporrotea en el aire húmedo.

Terminó el café, postergando la decisión. Fue al cuarto de las herramientas y tomó un hacha. Después de comprobar el filo de la cuchilla con el pulgar, la afiló con una piedra de amolar. "Un hacha roma es más peligrosa que una afilada", solía decir su padre.

Dedicó los veinte minutos siguientes a cortar y apilar leña. Lo hacía con facilidad, con golpes certeros y sin sudar. Apartó unos cuantos leños y, cuando terminó de hachar, los metió en la casa, apilándolos junto a la chimenea.

Volvió a mirar el cuadro de Myriam y extendió una mano para tocarlo. Todavía no podía creer que fuera a verla de nuevo. Dios, ¿qué tenía esa mujer que lo hacía sentir así después de tantos años? ¿Qué clase de poder ejercía sobre él?

Finalmente sacudió la cabeza, dio media vuelta y regresó al porche. Volvió a mirar el barómetro. No había cambios. Luego consultó el reloj.

Myriam llegaría pronto.
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Mensaje  Fabii Vie Jul 02, 2010 9:17 pm

Myriam había terminado de bañarse y ya estaba vesti­da. Un rato antes había abierto la ventana para compro­bar la temperatura. Afuera no hacía frío, de modo que decidió ponerse un vestido de primavera color crema, con mangas largas y cuello alto. Era suave y cómodo, tal vez un poco ceñido, pero la favorecía, y eligió un par de sandalias blantas que combinaban.

Pasó la mañana caminando por el centro. La Depre­sión se había cobrado su tributo en el pueblo, pero comenzaban a verse señales de prosperidad. El Masonic Theatre, el cine más antiguo del lugar, parecía bastante deteriorado, pero seguía en pie, con dos pelí­culas recientes en cartel. Fort Totten Park estaba exactamente igual que hacía catorce años, y supuso que los niños que se columpiaban allí después de clase también tendrían el aspecto de siempre. El recuerdo la hizo sonreír, y revivió los tiempos en que las cosas eran más sencillas. O por lo menos lo parecían.

Ahora nada parecía sencillo. Era increíble que todo hubiera encajado en su sitio, como lo había hecho, y se preguntó qué habría estado haciendo en esos momen­tos de no haber leído la nota del diario. No era difícil de imaginar, pues llevaba una vida rutinaria. Era miérco­les, y eso significaba bridge en el club campestre, luego reunión en la Liga de Mujeres Jóvenes, donde segura­mente organizarían otra actividad para recaudar fon­dos para el colegio o el hospital. Después una visita con su madre y volvería a casa a cambiarse para cenar con Lon, que los miércoles le hacía la concesión de salir del trabajo a la siete. Era la única noche de la semana que tenían una cita fija.

Reprimió la tristeza que le produjo ese recuerdo. Esperaba que algún día cambiara. Le había hecho mu­chas promesas, y a veces era capaz de cumplirlas duran­te algunas semanas, pero al final siempre volvía a los viejos hábitos.

—Esta noche no puedo, querida—explicaba—. Lo siento, pero no puedo. Más adelante te compensaré.

No le gustaba discutir con él, sobre todo porque sabía que decía la verdad. Un juicio exigía mucha dedicación, tanto en la etapa de preparación como en las sesiones, y sin embargo Myriam no podía dejar de preguntarse por qué había invertido tanto tiempo en cortejarla si ahora no tenía un minuto libre para verla.

Pasó delante de una galería de arte, tan abstraída que estuvo a punto de seguir de largo, pero enseguida volvió atrás. Se detuvo un instante en la puerta y le sorprendió recordar cuánto tiempo hacía que no entra­ba en una galería. Por lo menos tres años, quizás incluso más. ¿Por qué las evitaba?

Entró —abría a la misma hora que los negocios de la calle principal— y echó un vistazo a los cuadros. La mayoría de los artistas eran gente local, y sus obras tenían un claro aire marino. Muchas escenas de mar, playas cubiertas de arena, pelícanos, viejos veleros, remolcadores, espigones y gaviotas. Olas de todos los tamaños, formas y colores imaginables. Después de un rato, todos los cuadros le parecieron iguales. Pensó que a los artistas les faltaba inspiración o eran unos holga­zanes.

Sin embargo, en una pared había varios cuadros más afines con su gusto. Eran de un pintor del que nunca había oído hablar, un tal Elayn, y casi todos parecían inspirados en la arquitectura de las islas griegas. En el que más le gustaba, el artista había exagerado delibera­damente la escena con figuras pequeñas, líneas anchas y trazos cargados de color, como si la imagen estuviera ligeramente desenfocada. Sin embargo, los colores eran vivos y turbulentos, atraían la vista, casi dirigiendo al ojo a lo que debía ver a continuación. Era un cuadro dinámico, dramático. Cuanto más pensaba en él, más le gustaba, y consideró la posibilidad de comprarlo, hasta que se dio cuenta de que le gustaba porque le recordaba a su propia obra. Lo examinó con atención y pensó que quizá Victor tuviera razón, quizá debiera empezar a pintar otra vez.

A las nueve y media salió de la galería y fue a Hoffman-Lane, unos grandes almacenes situados en el centro. Tardó unos minutos en encontrar lo que bus­caba, pero allí estaba, en la sección de material escolar. Papel, carbonilla y lápices, si no de la mejor calidad, aceptablemente buenos. No pintaría, pero era una forma de empezar, y volvió a la habitación del hotel llena de entusiasmo. Se sentó a la mesa y puso manos a la obra. No hizo nada en concreto, sencillamente quiso recuperar la sensación de dibujar, dejando que las formas y los colores fluyeran de los recuerdos de su juventud. Después de unos minutos de abstracción, hizo un boceto de la calle, tal como se la veía desde la ventana de la habitación, y se sorprendió por la facili­dad con que dibujaba. Era como si nunca hubiera dejado de hacerlo.

Cuando terminó, examinó el dibujo, complacida con el resultado. Dudó sobre lo que haría a continua­ción y por fin se decidió. A falta de modelo, se represen­tó mentalmente la imagen antes de empezar. Y aunque resultaba más difícil que la escena de la calle, el dibujo surgió con naturalidad y comenzó a tomar forma.

Los minutos pasaron velozmente. Trabajó sin pa­rar, aunque mirando la hora de vez en cuando para no llegar tarde, y terminó antes de mediodía. Había tarda­do casi dos horas, pero el resultado final la sorprendió. Parecía que le hubiera dedicado mucho más tiempo. Enrolló el dibujo, lo metió en el bolso y recogió el resto de sus cosas. Camino a la puerta se miró en el espejo y se sintió extrañamente relajada, aunque ignoraba por qué.

Bajó la escalera y salió por la puerta del hotel. En ese momento oyó una voz a su espalda:

—¡Señorita!

Se volvió, sabiendo que se dirigían a ella. Era el gerente. El mismo hombre que había visto el día ante­rior, con una expresión de curiosidad en la cara.

—¿Sí?

—Anoche le telefonearon varias veces.

Se sorprendió.

—¿De veras?

—Sí. Siempre un señor Hammond.

¡Dios santo!

—¿Llamó Lon?

—Sí, señorita, cuatro veces. La segunda, yo hablé personalmente con él. Estaba preocupado por usted. Dijo que era su prometido.

Myriam esbozó una sonrisa para disimular su inquie­tud. ¿Cuatro llamadas? ¿Cuatro? ¿Qué significaba eso? ¿Que había ocurrido algo en su casa?

—¿Dejó algún mensaje? ¿Era una emergencia?

El gerente sacudió la cabeza.

—En realidad no dijo nada, señorita, no dejó nin­gún mensaje. Pero parecía preocupado por usted.

Bien, pensó Myriam. Eso está bien. Y luego, súbita­mente, sintió una punzada en el pecho. ¿A qué venía tanta urgencia? ¿Por qué tantas llamadas? ¿Acaso ella había dicho algo que la delatara el día anterior? ¿Por qué había insistido tanto Lon? No era propio de él.



¿La habría descubierto? No... era imposible. A menos que alguien la hubiera visto el día anterior y le hubiera telefoneado... Pero en tal caso tendrían que haberla seguido a casa de Victor, y nadie haría una cosa semejante.

Tenía que llamarlo de inmediato, no podía poster­garlo. Pero, curiosamente, no deseaba hacerlo. Era su tiempo libre y quería emplearlo en lo que le diera la gana. No había planeado telefonearle hasta más tarde, y por alguna razón pensaba que hacerlo ahora le estro­pearía el día. Además, ¿qué le diría? ¿Qué excusa pondría para justificar que había estado fuera hasta tan tarde? ¿Una cena tardía y un paseo? Quizá. ¿O una película? O...

—¿Señorita?

Es casi mediodía, pensó. ¿Dónde estará? Probable­mente en el estudio... No, en los tribunales, recordó de repente, y sintió como si le quitaran un enorme peso de encima. Aunque quisiera, no tenía forma de comuni­carse con él. Sus sentimientos la sorprendieron. Sabía que no debía sentirse así y, sin embargo, le daba igual. Miró el reloj, representando un papel.

—¿Ya son casi las doce?

El gerente miró el reloj e hizo un gesto afirmativo.

—Bueno, todavía faltan quince minutos.

—Por desgracia, ahora estará en los tribunales y no puedo comunicarme con él. Si vuelve a llamar, ¿podría decirle que he salido de compras y que le telefonearé más tarde?

—Claro —respondió. Sin embargo, Myriam vio el interrogante en sus ojos: Pero, ¿dónde estuvo anoche? Sabía perfectamente a qué hora había vuelto. Demasia­do tarde para una mujer sola en un pueblo pequeño.

—Gracias —dijo con una sonrisa—. Es muy ama­ble.

Dos minutos después estaba en el coche, condu­ciendo hacia la casa de Victor, anticipando el día, total­mente indiferente a las llamadas telefónicas. Un día antes la habrían preocupado, y se preguntó qué signi­ficaría aquel cambio.

Mientras cruzaba el puente levadizo, cuatro minu­tos después de salir del hotel, Lon llamó desde los tribunales.


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::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 Empty Re: ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA

Mensaje  Fabii Vie Jul 02, 2010 9:18 pm

Aguas turbulentas


Victor estaba sentado en la mecedora, bebiendo té dulce, aguzando el oído para oír el coche, hasta que finalmente lo oyó girar por el camino. Dio la vuelta a la casa y la miró estacionar nuevamente debajo del roble. En el mismo sitio del día anterior. Clem ladró junto a la puerta del coche, moviendo la cola, y Victor vio que Myriam lo saludaba con la mano.

Bajó, dio un par de palmadas en la cabeza a Clem, que la recibió efusivamente, y luego sonrió a Victor que caminaba a su encuentro. Parecía más tranquila que el día anterior, más segura de sí, y nuevamente lo impre­sionó verla. Aunque esta vez era distinto. Ya no se trataba de simples recuerdos, sino de sentimientos nuevos. Si eso era posible, su atracción por Myriam había crecido durante la noche, se había intensificado, y eso lo hacía sentir ligeramente turbado en su presencia.

Myriam lo encontró a mitad de camino, con un peque­ño bolso en la mano. Lo sorprendió dándole un afec­tuoso beso en la mejilla y, después de apartarse, su mano se demoró un momento en la cintura de Victor.

—Hola —dijo con los ojos radiantes—, ¿dónde está la sorpresa?

Victor se relajó un poco, y dio gracias a Dios por ello.

—¿No crees que antes deberías decir "buenos días" o "¿has dormido bien?".

Myriam sonrió. La paciencia nunca había figurado entre sus virtudes.

—Muy bien. Buenos días. ¿Has dormido bien? ¿Dónde está la sorpresa?

Victor rió suavemente y luego anunció:

—Tengo una mala noticia, Myriam.

—¿Cuál?

—Iba a llevarte a un sitio especial, pero con estas nubes, no creo que debamos ir.

—¿Por qué?

—Por la tormenta. Estaremos a la intemperie y nos mojaríamos. Además, podrían caer rayos.

—Todavía no llueve. ¿Ese sitio está muy lejos?

—A un kilómetro y medio río arriba.

—¿Y nunca estuve allí antes?

—Sí, pero antes no tenía el mismo aspecto.

Myriam miró alrededor con aire pensativo. Cuando por fin habló, lo hizo con voz decidida:

—Entonces iremos. Me da igual si llueve.

—¿Estás segura?

—Completamente.

Victor volvió a mirar las nubes y notó que se acerca­ban.

—Entonces será mejor que salgamos ahora mismo —decidió—. ¿Te dejo eso en la casa?

Myriam asintió y le pasó el bolso. Victor corrió a la casa y lo dejó sobre una silla del salón. De camino a la puerta, tomó pan y lo metió en una bolsa.

Caminaron juntos hasta la canoa. Un poco más cerca que el día anterior.

—¿Qué sitio es ése?

—Ya lo verás.

—¿No me darás ni siquiera una pista?

—Bueno —respondió él—, ¿recuerdas el día que salimos en canoa y miramos el amanecer?

—Precisamente estaba pensando en eso esta maña­na. El recuerdo me hizo llorar.

—Lo que verás hoy hará que ese recuerdo te parez­ca vulgar.

—Supongo que debería sentirme muy especial.

Victor dio unos cuantos pasos antes de responder:

—Eres especial —dijo finalmente, y su tono hizo que Myriam creyera que iba a añadir algo más. Pero no lo hizo. Ella le sonrió y apartó la vista. Sintió el viento en la cara y notó que había arreciado desde la mañana.

Poco después llegaron al embarcadero. Victor arro­jó la bolsa dentro de la canoa, echó un rápido vistazo alrededor para comprobar que todo estuviera en orden, y arrastró la embarcación hasta el agua.

—¿Puedo hacer algo?

—No. Sube.

Myriam obedeció y Victor empujó la canoa en el agua, cerca del embarcadero. Luego saltó al interior con gracia, apoyando los pies con cuidado para que la embarcación no volcara. Myriam se asombró de su agili­dad, consciente de que la maniobra que acababa de realizar con rapidez y facilidad era más complicada de lo que parecía.

Myriam viajaba de espaldas, en la proa de la canoa. Cuando Victor comenzó a remar, le advirtió que se perdería la vista, pero ella sacudió la cabeza y dijo que estaba bien así.

Y era verdad.

Con sólo girar la cabeza podía ver todo lo que quisiera; pero por encima de todo, quería ver a Victor. No había ido a contemplar el río, sino a verlo a él. Los primeros botones de su camisa estaban desabrochados y dejaban al descubierto los músculos de su pecho, que se contraían con cada movimiento. También se había arremangado, de modo que Myriam podía ver los múscu­los de sus brazos abultándose ligeramente. Gracias a sus sesiones matutinas de remo, tenía la musculatura muy desarrollada.

Es artístico, pensó. Cuando rema, tiene un aire casi artístico. Un aire natural, como si no pudiera evitar estar en el agua, como si llevara esa afición en los genes. Lo miró, y supuso que los primeros exploradores del lugar debían de haber tenido el mismo aspecto.

No conocía a nadie que se le pareciera en lo más mínimo. Victor era una persona compleja, contradicto­ria en muchos sentidos, y al mismo tiempo sencilla; una combinación curiosamente erótica. A primera vista era un muchacho de campo otra vez en casa después de la guerra, y probablemente él se veía así. Pero en realidad era mucho más. Quizá su peculiaridad se debiera a su pasión por la poesía, o a los valores inculcados por su padre. Fuera como fuese, parecía disfrutar más de la vida que cualquier otra persona, y eso era lo primero que la había atraído de él.

—¿En qué piensas?

Su voz la devolvió al presente, y Myriam se sobresaltó. Se dio cuenta de que no había hablado mucho desde que estaban en la canoa y agradeció el momento de silencio concedido por él. Siempre había sido muy considerado.

—En cosas bonitas —respondió en voz baja, y por la expresión de los ojos de Victor, comprendió que sabía que pensaba en él. Le alegró que se diera cuenta, y deseó que él también hubiera estado pensando en ella.

Entonces una emoción comenzó a vibrar en su interior, como había sucedido tantos años atrás. Se sentía así siempre que lo observaba, siempre que obser­vaba los movimientos de su cuerpo. Y cuando sus ojos se encontraron durante unos segundos, sintió una oleada de calor en el cuello y en los pechos, se ruborizó, y miró hacia otro lado antes que él lo notara.

—¿Cuánto falta? —preguntó.

—Unos setecientos metros.

Después de una pausa, Myriam dijo:

—Es un sitio bonito. Tan limpio, tan tranquilo. Es casi como un viaje al pasado.

—Supongo que, en cierto modo, lo es. El río nace en el bosque. No hay una sola granja entre su nacimiento y este lugar, y el agua es tan pura como la de la lluvia. Probablemente siga siendo tan pura como al principio.

Myriam se inclinó hacia él.
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::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 Empty Re: ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA

Mensaje  Fabii Vie Jul 02, 2010 9:18 pm

—Dime, Victor, ¿qué es lo que más recuerdas del verano que pasamos juntos?

—Todo.

—¿Nada en particular?

—No —respondió.

—¿No lo recuerdas?

Tardó un minuto en responder, y lo hizo en voz baja, grave:

—No, no es eso. No es lo que piensas. Cuando digo "todo", hablo en serio. Recuerdo cada instante que pasamos juntos, y todos fueron maravillosos. No puedo elegir un momento que significara para mí más que otro. Todo el verano fue perfecto, la clase de verano que todo el mundo debería tener la oportunidad de vivir. ¿Cómo iba a elegir uno en particular?

»Los poetas casi siempre describen el amor como un sentimiento que escapa a nuestro control, que vence a la lógica y al sentido común. En mi caso, fue exactamente así. No esperaba enamorarme de ti y dudo mucho de que tú tuvieras previsto enamorarte de mí. Pero cuando nos conocimos, ninguno de los dos pudo evitarlo. Nos enamoramos a pesar de nuestras diferen­cias y, al hacerlo, creamos un sentimiento singular y maravilloso. Para mí, fue un amor que sólo puede existir una vez, y por eso cada minuto que pasamos juntos ha quedado grabado en mi memoria. Nunca olvidaré un solo instante de nuestra relación.

Myriam lo miró fijamente. Nunca le habían dicho nada semejante. Jamás. No supo qué responder, y permane­ció callada, con las mejillas teñidas de rubor.

—Lamento si te he hecho sentir incómoda, Myriam. No era mi intención. Pero he tenido presente aquel verano constantemente, y quizá siga siendo siempre así. Sé que las cosas ya no serán iguales entre nosotros, pero eso no cambia lo que sentí por ti entonces.

Myriam respondió con voz sosegada, cargada de emo­ción:

—No me has hecho sentir incómoda, Victor... Lo que pasa es que no estoy acostumbrada a que me digan esas cosas. Lo que has dicho es hermoso. Se necesita alma de poeta para hablar de esa manera, y, como ya te he dicho, tú eres el único poeta que he conocido.

Un sereno silencio cayó sobre ellos. Un águila gritó a lo lejos. Un salmonete saltó cerca de la orilla. Los remos se movían rítmicamente, produciendo pequeñas olas que mecían suavemente la embarcación. La brisa había cesado y las nubes se oscurecían a medida que la canoa avanzaba hacia su destino desconocido.

Myriam estaba pendiente de todo, de cada sonido, de cada sensación. Sus sentidos se habían aguzado, llenán­dola de vitalidad. Repasó mentalmente todo lo ocurri­do durante las últimas semanas. Recordó la ansiedad que le producía la idea de hacer esa visita. La impresión que le había causado la nota del diario, las noches en vela, su malhumor durante el día. Apenas un día antes, el miedo le había hecho pensar en escapar. Ahora el nerviosismo había desaparecido por completo, reem­plazado por otro sentimiento, y se congratuló por ello mientras navegaba en silencio en la vieja canoa roja.

Se sentía curiosamente satisfecha de estar allí, con­tenta de que Victor siguiera siendo el hombre que ella imaginaba, feliz por haber podido comprobarlo. En los últimos años, había visto demasiados hombres destro­zados por la guerra, el paso del tiempo o incluáo el dinero. Se necesitaba valor para seguir fiel a la pasión secreta, y Victor lo había hecho.

El mundo era de los trabajadores, no de los poetas, y a mucha gente le costaría entender a alguien como Victor. Como decía la prensa, los Estados Unidos atravesaban una época floreciente, y la gente miraba al futuro, intentaba olvidar los horrores de la guerra. Myriam comprendía sus razones, pero la mayoría de sus conocidos se dejaban obsesionar, como Lon, por el trabajo y el dinero, descuidando las cosas que embellecían al mundo.

¿Conocía a alguien en Raleigh capaz de dedicar su tiempo libre a reformar una casa? ¿Alguna de sus amistades leía a Whitman, o a Eliot, y encontraba en ellos imágenes de la mente, ideas del espíritu? ¿O salían a contemplar el amanecer desde la proa de una canoa? Esas cosas no hacían prosperar a la sociedad, pero eso no justificaba que la gente les concediera tan poca importancia. Al fin y al cabo, hacían que valiera la pena vivir.

En su opinión, pasaba otro tanto con el arte, aunque no había tomado conciencia de ello hasta llegar allí. O, más bien, lo había recordado. En un tiempo lo tenía claro, y una vez más se maldijo por haber olvidado lo importante que era crear belleza. La pintura era su vocación, ahora estaba segura. Sus sentimientos de esa mañana se lo confirmaban, y decidió que, pasara lo que pasare, se concedería otra oportunidad. Una oportuni­dad justa, sin importarle lo que dijeran los demás.

¿Lon la animaría a pintar? Recordó que un par de meses después de empezar a salir con él le había ense­ñado uno de sus cuadros. Era una pintura abstracta, que supuestamente debía inspirar ideas. Se parecía ligeramente al cuadro que Victor tenía encima de la chimenea, ese que él entendía tan bien, aunque quizá fuera algo menos apasionado. Lon lo había mirado con atención, estudiándolo, y luego le preguntó qué era. Myriam no se molestó en contestar.

Sacudió la cabeza, consciente de que no era del todo justa con Lon. Lo quería, y siempre lo había querido, por otras razones. Aunque no se parecía a Victor, era buena persona, y siempre había sospechado que acaba­ría casándose con un hombre así. Con Lon no habría sorpresas, y era un alivio saber qué le depararía el destino. Él sería un buen marido, y ella una buena esposa. Tendría un casa cerca de su familia y sus amis­tades, hijos, un lugar respetable en la sociedad. La clase de vida que siempre había esperado, la que siempre había deseado. Y aunque no podía calificar su relación con Lon de apasionada, hacía tiempo que se había convencido a sí misma de que la pasión no era necesaria, ni siquiera con su futuro marido. De todos modos, se esfumaría con el tiempo, dejando paso a la amistad y el compañerismo. Ella y Lon compartían esas cosas, y Myriam había llegado a la conclusión de que era lo único que necesitaba.

Pero ahora, mirando remar a Victor, se cuestionó esa suposición. Victor exudaba sensualidad en todo lo que hacía, era una encarnación de la sensualidad, y, de repente, comenzó a pensar en él de una forma comple­tamente inapropiada para una mujer prometida. No quería mirarlo, y desviaba la vista con frecuencia, pero él se movía con tanta gracia, que tenía que hacer grandes esfuerzos para quitarle los ojos de encima.

—Ya hemos llegado —dijo Victor, mientras enfilaba la canoa hacia unos árboles de la orilla.

Myriam miró alrededor y no vio nada especial.

—¿Dónde es?

—Aquí —respondió él, señalando un viejo árbol inclinado sobre el agua que oscurecía una abertura y la ocultaba casi por completo. Esquivó el árbol, y los dos tuvieron que agachar la cabeza para no golpearse.

—Cierra los ojos —murmuró, y Myriam obedeció, tapándoselos con las manos. Oyó el suave oleaje y sintió el movimiento de la canoa, avanzando sobre la corriente.

—Muy bien —dijo por fin, cuando paró de re­mar—. Ahora puedes abrirlos.
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::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 Empty Re: ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA

Mensaje  Fabii Vie Jul 02, 2010 9:20 pm

Cisnes y tormentas


Estaban en medio de un pequeño lago, alimentado por las aguas del río Creek. No era grande —quizá cien metros de ancho—, pero a Myriam la sorprendió que, apenas unos segundos antes, estuviera completamente oculto a la vista.

Era espectacular. Estaban literalmente rodeados por cisnes y patos salvajes. Miles de aves. Algunos nadaban tan apiñados que no dejaban ver el agua. Desde lejos, los grupos de cisnes parecían témpanos de hielo.

—¡Oh, Victor! —dijo finalmente en voz baja—, ¡es precioso!

Contemplaron la escena en silencio durante largo rato. Victor señaló un grupo de crías recién salidas del cascarón que seguían a una bandada de gansos junto a la orilla, esforzándose por alcanzarla.

Mientras la canoa surcaba el agua, el aire se llenó de graznidos y gorjeos. La mayoría de las aves se mostraba totalmente indiferente a su presencia. Las únicas que se fijaban en ellos eran las que se veían obligadas a moverse al paso de la canoa. Myriam extendió una mano y tocó a los cisnes más cercanos, sintiendo cómo las plumas se erizaban bajo sus dedos.

Victor le pasó la bolsa de pan. Ella arrojó las migas al agua, favoreciendo a las crías, y rió al verlas nadar en círculos, buscando la comida.

Siguieron en el mismo sitio hasta que oyeron el primer trueno —lejano pero potente—, y entonces los dos comprendieron que era hora de regresar.

Victor giró la canoa hacia la corriente, remando con más fuerza.

Myriam seguía fascinada por la escena que acababa de contemplar.

—¿Qué hacen aquí, Victor?

—No tengo la menor idea. Sé que los cisnes del norte migran al lago Matamuskeet todos los inviernos, pero parece que esta vez han venido hacia aquí. Ignoro por qué. Puede que tenga que ver con las nevadas tempranas. O quizá equivocaron el rumbo. De cual­quier modo, sabrán volver.

—¿No se quedarán?

—Lo dudo. Actúan por instinto, y este no es su sitio. Es posible que algunos gansos pasen el invierno aquí, pero los cisnes volverán a Matamuskeet.

Victor remaba con energía, mientras los nubarrones se cernían sobre sus cabezas. Comenzó a llover, una llovizna fina al principio, luego más fuerte. Un relám­pago... una pausa... y otro y un trueno. Esta vez más cercano, quizá a nueve o diez kilómetros de distancia. A medida que la lluvia arreciaba, Victor comenzó a remar con más fuerza, contrayendo los músculos con cada movimiento.

Las gotas eran más gruesas. Caían...

Caían empujadas por el viento... gruesas y punzantes.

Victor remaba... jugando una carrera con las nubes... y sin embargo mojándose... maldíciéndose a sí mismo... perdiendo la batalla contra la madre naturaleza.

Ahora la lluvia era constante, y Myriam la contempló caer en diagonal desde el cielo, intentando desafiar a la fuerza de gravedad mientras avanzaba con los vientos del oeste y silbaba entre los árboles. El cielo se oscure­ció un poco más, y las nubes descargaron grandes gotas. Gotas de tempestad.

Myriam disfrutaba con la lluvia, y echó la cabeza hacia atrás para que le mojara la cara. Sabía que en un par de minutos la pechera de su vestido estaría empapada, pero no le importó. ¿Lo habría notado Victor? Suponía que sí.

Se pasó las manos por el cabello húmedo. Era una sensación maravillosa; ella se sentía de maravilla, el mundo era una maravilla. A pesar del ruido de la lluvia, oyó la respiración agitada de Victor y aquel sonido la excitó sexualmente, como no se había excitado en muchos años.

Una nube se descargó directamente encima de ellos y la lluvia arreció. Nunca había visto llover con tanta fuerza. Myriam miró hacia arriba y rió, abandonando cualquier intento por protegerse, tranquilizando a Victor. Hasta ese momento, él no sabía cómo se sentía. Aunque habían ido allí por decisión de ella, dudaba de que Myriam sospechase que iba a desatarse una tormenta tan fuerte.

Al cabo de un par de minutos llegaron al embarca­dero y Victor acercó la canoa lo suficiente para que Myriam pudiera bajar. La ayudó a levantarse, saltó y arrastró la embarcación sobre la orilla para que el agua no se la llevara. La amarró al embarcadero por precaución, sabiendo que unos minutos más bajo la lluvia no lo afectarían.

Mientras ataba la canoa, miró a Myriam y contuvo la respiración. Estaba increíblemente hermosa, mirándo­lo con serenidad bajo la lluvia. No intentaba protegerse ni taparse, y vio el contorno de sus pechos a través de la tela del vestido ceñido a su cuerpo. El agua de lluvia no era fría, pero de todos modos notó sus pezones erectos y protuberantes, duros como pedruscos. Sintió un hormigueo en la entrepierna y se apresuró a volverse de espaldas, avergonzado, murmurando para sí, agra­decido de que la lluvia ahogara cualquier sonido. Cuan­do terminó y se levantó, Myriam lo sorprendió tomándole la mano. A pesar del aguacero, no corrieron hacia la casa, y Victor fantaseó con pasar la noche con ella.

Myriam pensaba en lo mismo. Sintió la calidez de sus manos y las imaginó tocando su cuerpo, acariciándola entera, recreándose en su piel. La sola idea la hizo respirar hondo; sintió un hormigueo en los pezones y un calor nuevo entre las piernas.

Entonces comprendió que algo había cambiado desde su llegada. Aunque no podía precisar el momen­to en que había comenzado —el día anterior después de la cena, aquella misma tarde en la canoa, acaso cuando vieron los cisnes o ahora, mientras caminaban tomados de la mano— supo que había vuelto a enamorarse de Victor Taylor Garcia, o que quizá, sólo quizá, nunca había dejado de quererlo.

Ninguno de los dos parecía incómodo cuando llegaron a la puerta de la casa, entraron y se detuvieron un momento en el vestíbulo, con la ropa chorreando.

—¿Trajiste otra muda? —Myriam negó con la cabeza, sumida aún en un torbellino de emociones, y pregun­tándose si su cara delataría sus sentimientos—. Supon­go que podré encontrar algo para que te cambies. Quizá te quede grande, pero te hará entrar en calor.

—Cualquier cosa servirá —respondió Myriam.

—Vuelvo en un segundo.

Victor se quitó las botas, corrió escaleras arriba y regresó un minuto después. Llevaba un par de pantalo­nes de algodón y una camisa de manga larga bajo un brazo, y unos vaqueros y una camisa azul en el otro.

—Toma —dijo, entregándole los pantalones de algodón y la camisa—. Puedes cambiarte arriba, en el dormitorio. Allí hay un baño, y te he dejado una toalla, por si quieres ducharte.
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::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA  - Página 2 Empty Re: ::Diario de una Pasion:: NOVELA COMPLETA

Mensaje  Fabii Vie Jul 02, 2010 9:21 pm

Myriam le dio las gracias con una sonrisa y subió la escalera, sintiendo los ojos de Victor fijos en su espalda. Entró en la habitación, cerró la puerta, dejó el pantalón y la camisa sobre la cama y se desvistió. Una vez desnuda, sacó una percha del armario, colgó el vestido, el corpiño y la bombacha, y llevó la percha al baño para que la ropa no goteara sobre el suelo de madera. La idea de estar desnuda en la misma habitación donde dormía Victor le produjo una inconfesable excitación.

No quería ducharse después de haber estado bajo la lluvia. Sentía la piel suave, y esa sensación le recordó la forma en que vivía la gente en otros tiempos. Naturalmente, como Victor. Se vistió con la ropa que él le había dado y se miró al espejo. Los pantalones eran grandes, pero metiendo la camisa dentro conseguiría mantener­los en su sitio, y dobló los bajos para que no rozaran el suelo. El cuello de la camisa estaba descosido y prácti­camente colgaba sobre un hombro, pero de todos modos le pareció que la favorecía. Se arremangó la camisa casi hasta los codos, abrió un cajón de la cómo­da, se puso unas medias, y volvió a entrar en el baño para buscar un cepillo.

Se cepilló el cabello sólo lo indispensable para des­enredarlo, dejándolo caer sobre sus hombros. Se miró al espejo y deseó haber llevado consigo una hebilla o unas horquillas.

También le hubiera venido bien un poco más de rímel, pero, ¿qué podía hacer al respecto? Sus pesta­ñas todavía tenían restos del que se había puesto antes, y lo extendió como pudo con una manopla de ducha húmeda.

Cuando terminó, volvió a mirarse al espejo, se vio bonita a pesar de todo, y regresó a la planta baja.

Victor estaba en el living-room, de cuclillas frente a la chimenea, avivando el fuego. No la oyó entrar y Myriam lo miró en silencio. Él también se había cambiado de ropa y tenía buen aspecto con sus hombros anchos, el pelo rozando el cuello, los vaqueros ceñidos. Atizaba el fuego, moviendo los leños más grandes y añadiendo ramitas pequeñas. Myriam se apoyó sobre el marco de la puerta y siguió mirándolo. En pocos minutos, el fuego ardió con llamas grandes y constantes. Victor se volvió para acomodar los leños que quedaban y la vio por el rabillo del ojo. Se volvió rápidamente hacia ella.

Myriam estaba hermosa incluso con su ropa. Tras mirarla un segundo, desvió la vista con timidez, y volvió a acomodar los troncos.

—No te oí entrar —dijo, tratando de imprimir naturalidad a su voz.

—Lo sé. No esperaba que lo hicieras.

Myriam supo cómo se había sentido al mirarla, y su aire de colegial le causó cierta gracia.

—¿Cuánto hace que estás ahí?

—Un par de minutos.

Victor se limpió las manos en los pantalones y señaló hacia la cocina.

—¿Por qué no haces un poco de té? Puse el agua a calentar mientras estabas arriba.

Quería hablar de trivialidades, de cualquier cosa que le permitiera mantener la mente clara. Demonios, estaba tan bonita...

Myriam reflexionó un momento, reparó en la forma en que la miraba, y sus instintos más primitivos volvieron a apoderarse de ella.

—¿Tienes algo más fuerte, o es demasiado pronto para una copa?

Victor sonrió.

—Tengo whisky en la alacena. ¿Te parece bien?

—Espléndido.

Caminó hacia la puerta, se pasó una mano por el pelo húmedo y desapareció en la cocina.

Se oyó un trueno ensordecedor y cayó otro chapa­rrón. Myriam oyó la lluvia en el tejado, el chisporroteo de la leña mientras las llamas temblorosas iluminaban la habitación. Miró por la ventana y vio cómo el cielo gris se aclaraba apenas por un segundo. Al cabo de un instante, oyó otro trueno. Esta vez más cercano.

Tomó una manta del sofá y se sentó sobre la alfom­bra, frente al fuego. Cruzó las piernas, se envolvió con la manta en la posición más cómoda posible, y contem­pló las llamas danzarinas. Victor volvió, la miró y se sentó junto a ella. Apoyó dos vasos en el suelo y sirvió el whisky. Fuera, el cielo se oscureció aún más.

Otro trueno, esta vez más fuerte. La tormenta rugía con furia, los vientos formaban torbellinos con el agua.

—Es una señora tormenta —comentó Victor mi­rando las hileras de gotas que caían verticalmente sobre los vidrios de las ventanas.

Myriam y él estaban muy cerca, aunque no se tocaban. Victor vio cómo el pecho de la joven se levantaba ligeramente con cada inspiración y volvió a fantasear con el contacto de su cuerpo, pero luchó contra aque­llos pensamientos.

—Me gusta —aseguró ella bebiendo un sorbo de whisky—. Siempre me han gustado las tormentas eléc­tricas. Incluso cuando era pequeña.

—¿Por qué? —preguntó él por decir algo, por mantener la calma.

—No sé. Siempre me han parecido románticas.

Guardó silencio un momento, y Victor miró el reflejo de las llamas en sus ojos esmeralda. Luego Myriam dijo:

—¿Recuerdas que pocas noches antes que me mar­chara, nos sentamos juntos a mirar una tormenta?

—Claro que lo recuerdo.

—Cuando volví a casa, no podía dejar de pensar en ese día. Me obsesionaba el aspecto que tenías aquella noche. Siempre te recordé así.

—¿He cambiado mucho?

Myriam bebió otro sorbo de whisky y sintió el calor del líquido en la garganta. Cuando respondió, le rozó las manos.

—En realidad, no. Al menos en las cosas que yo recuerdo. Has madurado, desde luego, y se nota que has vivido, pero aún conservas el mismo brillo en los ojos. Todavía lees poesía y navegas en el río. Y todavía tienes una dulzura que ni siquiera la guerra pudo robarte.

Victor pensó en sus palabras y sintió el contacto de su mano en la suya, su pulgar trazando círculos lenta­mente.

—Myriam, antes me preguntaste qué era lo que recor­daba mejor de aquel verano. ¿Qué recuerdas tú?

Ella tardó unos minutos en contestar. Cuando lo hizo, su voz pareció llegar desde un lugar muy lejano.

—Recuerdo que hicimos el amor. Es el recuerdo más vivo. Tú fuiste el primero, y fue mucho más hermoso de lo que nunca hubiera llegado a soñar.

Victor bebió un trago de whisky, recordando, revi­viendo los viejos sentimientos, pero de repente sacudió la cabeza. Las cosas ya eran demasiado difíciles tal como estaban. Myriam prosiguió:

—Recuerdo que tenía tanto miedo que temblaba, pero al mismo tiempo estaba muy excitada. Me alegro de que fueras el primero. Me alegro de que compartiéramos aquella experiencia.

—Yo también.

—¿Estabas tan asustado como yo? —Victor asintió en silencio, y ella premió su sinceridad con una sonrisa. —Lo suponía. Siempre fuiste tímido, sobre todo al principio. Recuerdo que me preguntaste si tenía novio, y cuando te contesté que sí, prácticamente dejaste de hablarme.

—No quería interponerme entre ustedes.

—Pero al final lo hiciste, a pesar de tu aparente inocencia —señaló Myriam con una sonrisa—. Y me ale­gro.

—¿Le contaste lo nuestro?

—Sí, cuando volví a casa.

—¿Te resultó difícil?

—En absoluto. Yo estaba enamorada de ti.

Le apretó la mano, la soltó, y se acercó más. Enlazó un brazo en el de él y apoyó la cabeza en su hombro. Victor aspiró su aroma, suave como el de la lluvia, cálido. Myriam prosiguió:

—¿Recuerdas que después del festival me acompa­ñaste a casa? Te pregunté si querías verme otra vez. Tú asentiste con la cabeza y no dijiste una palabra. No parecías muy entusiasmado.

—Nunca había conocido a nadie como tú. No sabía qué decir. No pude evitarlo.

—Lo sé. No sabías ocultar tus sentimientos. Los ojos te delataban. Tenías los ojos más bonitos que había visto en mi vida. —Hizo una pausa, levantó la cabeza del hombro de Victor y lo miró directamente a los ojos. Cuando continuó, su voz era sólo un susurro: —Creo que aquel verano te quise más de lo que he querido nunca a nadie.

Hubo otro relámpago, y en el silencio que precedió al trueno, sus ojos se encontraron, intentando borrar los catorce años pasados. Los dos eran conscientes del cambio que habían experimentado desde el día ante­rior. Cuando por fin resonó el trueno, Victor suspiró y apartó la vista, mirando hacia las ventanas.

—Ojalá hubieras leído las cartas que te mandé —dijo.

Myriam permaneció callada un rato largo.

—No dependía sólo de ti, Victor. No te lo he dicho, pero yo también te escribí al menos una docena de cartas cuando llegué a casa. Sin embargo, nunca las envié.

—¿Por qué? —preguntó Victor, sorprendido.

—Supongo que tenía miedo.

—¿De qué?

—De que nuestro amor no fuera tan auténtico como yo creía. De que me hubieras olvidado.

—Yo nunca hubiera hecho algo así. Es inconce­bible.

—Ahora lo sé. Lo veo cuando te miro. Pero enton­ces era diferente. Había tantas cosas que no entendía, cosas que mi mente de adolescente era incapaz de desentrañar.

—¿A qué te refieres?

Myriam hizo una pausa para ordenar sus ideas.

—Cuando vi que no me escribías, no supe qué pensar. Recuerdo que hablé con mi mejor amiga de lo ocurrido durante el verano y ella me dijo que habías conseguido lo que querías y que no le sorprendía que no escribieras. Yo no podía creer que fueras de esa clase de chicos, pero escuchar ese comentario y pensar en nuestras diferencias me hizo temer que tal vez tú significaras mucho más para mí que yo para ti... Luego, cuando esa idea todavía me daba vueltas en la cabeza, recibí noticias de Sarah. Me dijo que te habías marcha­do de New Bern.

—Fin y Sarah siempre supieron dónde estaba...

Myriam lo detuvo, tapándole la boca con la mano.

—Lo sé, pero yo nunca pregunté. Supuse que te habías ido de New Bern para empezar una nueva vida sin mí. ¿Por qué, si no, no me habías escrito ni telefo­neado ni visitado? —Victor apartó la vista sin responder y ella prosiguió: —No lo entendía, y con el tiempo el dolor comenzó a aliviarse y pensé que me resultaría más fácil olvidarte. Eso creía entonces, pero después, cada vez que conocía a un chico, no podía evitar compararlo contigo. Entonces, cuando los sentimien­tos se intensificaban, te escribía otra carta. Pero nunca las envié por temor a lo que podría descubrir. Para entonces, tú ya habrías rehecho tu vida y temía que estuvieras enamorado de otra. Quería recordarnos tal como éramos en aquel verano. No quería renunciar a ese recuerdo.
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